Zwischen Leo und Louis - Teil 2

Ich hätte es wissen müssen, als ich in dieser erbarmungswürdigen Hülle zur Welt kam. Aber ich hatte ja gehofft. Gehofft, es sei nur ein schlechter Scherz. Vielleicht eine Welpentauschaktion im Himmel. Versehentlich falsch etikettiert. Kann ja mal passieren. Aber nein. Ich war ein Yorki. Und nicht irgendeiner – nein, ein Mini-Yorki aus einem L-Wurf.

Die anderen Welpen quietschten, stolperten, kämpften wie nasse Wattebäusche. Ich hingegen… ich wollte raufen. Richtig. Mit Schwung. Mit Körpereinsatz. Wie es sich gehört für einen stolzen Gos. Also warf ich mich auf den größten aus dem Wurf. Der ja kaum größer war als eine Fernbedienung. Ich landete auf ihm, nahm ihn in den Nacken – und bekam sofort eine auf den Deckel. Von meiner Mutter. Und von der Züchterin. „Unser kleiner Draufgänger“, sagte sie lachend. Kleiner Draufgänger?! Ich bin ein verdammter Gebirgshirtenhund! Ich war geboren, um Schafe zu ordnen, Wölfe zu vertreiben, Wildschweine umzulenken! Und jetzt muss ich aufpassen, dass mich kein Greifvogel mitnimmt, wenn ich draußen pieseln gehe? Immerhin durfte ich mit in den Garten. Zweimal am Tag, fünf Minuten, mit Aufsicht. Ich versuchte jedes Mal, das Grundstück zu markieren – am liebsten strategisch an allen vier Ecken. Ich war ja schließlich noch jemand. Oder wenigstens… gewesen.

Dann kamen die Besucher. Schrecklich. Meine größte Sorge, war dass mich jemand anderes meinem Frauchen vor der Nase wegschnappte! Ich entwickelte daher eine Strategie. Keine einfache, wohlgemerkt – es war ein Drahtseilakt zwischen unvermittelbar und unauffällig. Bei Männern durfte ich auf keinen Fall wild wirken - sie lieben das Gefühl den schlimmsten Haudegen aus einem Wurf erwischt zu haben. Was sie überhaupt nicht leiden können, ist der Typ „Energiebündel mit Trainingsrückstand“ – einer, der jeden Spaziergang zur sportlichen Herausforderung macht. Und wenn’s sein muss, dann eben so lange auf dem Schoß zappeln, bis der Mann die Augen verdreht und sagt: „Nee. Der ist mir zu nervös.“ Ziel erreicht.

Bei Frauen war es schwieriger. Die waren oft gefährlich schnell begeistert. Ein einziger schiefer Blick, ein stiller Seufzer – und schon hieß es: „Der ist ja soooo sensibel!“ Und zack – warst du mit einem Fuß im neuen Leben. Also entwickelte ich meine beste Taktik: Ich verkroch mich. Sofa. Hinterste Ecke. Immer wenn es klingelte. Die anderen stürmten los wie ferngesteuert, sprangen an Beinen hoch, fiepten, warfen sich in Pose. Ich war weg. Hielt den Atem an, duckte mich in den Polsterschatten und hoffte, dass niemand die Ohren zählte. Denn wenn jemand die Ohren zählte, war’s vorbei. Meine hingen nämlich. Gos-like. Sehr un-Yorki.

Ich hörte, wie draußen diese Stimmen sich überschlagen: „Oh, schau mal – DER da! Der ist ja…“ Und ich betete innerlich: Bitte nicht ich. Bitte nicht ich. Ich bin gar nicht da. Ich bin ein Sofakissen. Ein Fussel. Ein Schatten. Ich hatte schließlich eine Mission. Ich wartete auf sie. Denn ich wusste: Die Einzige, die mich wirklich erkennen würde, suchte noch. Nicht den lautesten. Nicht den zutraulichsten. Sondern den, der in der hintersten Sofaecke lag und trotzdem aus den Augen schaute wie ein Riese im Wartestand. Und ich war sicher, dass sie kommen würde. Nicht weil ich daran glaubte – sondern weil ich es fühlte. Da war dieses leise Ziehen in meiner Mitte, ein Wissen ohne Beweis. So wie ein Vogel weiß, wohin er fliegt. So wie man weiß, wann jemand fehlt, ohne hinzuschauen. Ich hatte sie nicht vergessen. Und sie mich auch nicht. Selbst wenn sie es selbst noch nicht wusste. Das Band war nicht zerschnitten, nur ein bisschen verheddert. Und ich würde warten. So lange es eben dauerte.