Normalerweise sitzt man ja bei solchen Wetternachrichten bequem vor dem Fernseher, hat vielleicht noch ein kühles Getränk in der Hand und murmelt betroffen: „Oje, die armen Menschen.“ Dieses Mal waren wir die armen Menschen. Also genau genommen: der Hund, der Mensch, der Göttergatte und ein Wohnzimmer, das sich bisher zuverlässig wie eine Kühltheke benommen hatte. Dieses Mal leider nicht.

Seit 13 Jahren wohnen wir nun in unserem Haus. Und bisher war es im Sommer eigentlich ein ungeschriebenes Gesetz: draußen Sahara, drinnen Nordpol. Während andere von Ventilatoren, Klimageräten und nassen Handtüchern sprachen, saß ich abends selig im Wohnzimmer und holte mir manchmal sogar noch eine Kuscheldecke für die Gemütlichkeit. Man will ja nicht frösteln.

Dieses Mal war alles anders. Nicht, weil wir plötzlich empfindlicher geworden sind. Nicht, weil Sommer neuerdings überraschend kommt. Sondern weil diese Hitze einfach zu viel wurde. Tag für Tag über 30 Grad, Nächte ohne echte Abkühlung und irgendwann ein Wohnzimmer, das nicht mehr kühl war, sondern nur noch weniger heiß als draußen.

Das Ruhrgebiet als Backofen. Nur ohne Umluft.

Schlafzimmer mit 29 Grad. Nächte, in denen sich absolut nichts abkühlt, außer vielleicht meine Laune. Natürlich liest man dann in den sozialen Netzwerken wieder diese flapsigen Kommentare: „Leute, es ist Sommer. Was erwartet ihr denn?“ Ja, sicher. Sommer. Aber keine 36 Grad im Dauermodus, bei denen man morgens aufwacht und das Gefühl hat, man hätte die Nacht freiwillig in einer Heißluftfritteuse verbracht.

Wenn man in den Geschäften nach irgendeiner Überlebensausrüstung in Form von Klimaanlage oder Ventilator fragt, erntet man von den Verkäufern nur ein schnippisches: „Man weiß doch vorher, dass Sommer kommt.“ Ja, danke für den Hinweis! Den Sommer wusste ich vorher. Die tropische Kernschmelze in meinen eigenen vier Wänden hatte ich allerdings nicht auf dem Zettel.

Die große Sorge um den Hund

Am Freitag gab die Hitze dann noch einmal richtig Gas. 38 Grad. Das ist nicht mehr „warm“, das fühlt sich an, als würde man beim Öffnen der Haustür eine schallende Ohrfeige aus stehender, heißer Luft bekommen. Und genau in diesem Moment schlug sie voll zu: diese bleierne, kriechende Sorge um Gubacca, die mir in den letzten Tagen emotional wirklich zugesetzt hat.

Wer einen Hund hat, der nicht einfach in den eigenen Garten macht, sondern fest davon überzeugt ist, dass gewisse Geschäfte eine angemessene Umgebung, Würde und einen weiten Radius brauchen, weiß, was in meinem Kopf los war.

Die Frage die mich ständig beschäftigte war: Wie lange kann oder soll ein Hund bei dieser Hitze maximal einhalten? Gubacca meldet sich nämlich standardmäßig nicht. Wenn er Magen-Darm hat, ja, dann steht er mit einem unmissverständlichen „Zieh-sofort-deine-Schuhe-an“-Blick vor mir. Aber im normalen Alltag vertraue ich einfach auf unseren Rhythmus. Morgens, mittags, nachmittags und abends.

Nur lagen zwischen dem überall empfohlenen „morgens ganz früh“ und „abends ganz spät“ selbst bei sehr wohlwollender Auslegung ungefähr 12 Stunden.

Zwölf!

Da kann man natürlich sagen: „Ein gesunder erwachsener Hund hält auch mal länger ein.“ Kann man. Wenn man nicht ich ist. Also tat ich, was man in modernen Krisensituationen eben tut: Ich googelte.

Das Internet ist in solchen Momenten Fluch und Segen zugleich. Man sucht nach einer vernünftigen Einschätzung und findet zuverlässig die komplette Katastrophenabteilung: Hitzschlag, kollabierende Kreisläufe, verbrannte Pfotenballen auf dem Asphalt des Todes. Danke für nichts, liebes Netz.

Nach ein paar Minuten wusste ich also vor allem, was alles passieren kann, wenn man alles falsch macht. Nur meine eigentliche Frage war immer noch nicht beantwortet: Was mache ich mit einem Hund, der bei 38 Grad nicht einfach mal eben in den Garten pinkelt?

Also fragte ich die KI meines Vertrauens. Sachliche Einschätzung. Medizinische Einordnung. Ein bisschen Beruhigung für die Nerven.

Die Antwort war erst einmal erfreulich unspektakulär: Ein gesunder erwachsener Hund bekommt nicht gleich einen Blasenschaden, nur weil er an einem extrem heißen Tag einmal länger einhält. Wenn Gubacca morgens gut gemacht hat, entspannt schläft, normal trinkt und keine Unruhe zeigt, spricht vieles dafür, dass sein Körper sich der Hitze angepasst hat.

So weit, so beruhigend. Dann kam allerdings der Teil, bei dem ich laut lachen musste. Sinngemäß hieß es: Wenn ich jetzt zu Hause sitze und ständig auf die Uhr schaue, wird vermutlich eher mein Blutdruck zum Problem als Gubaccas Blase. Danke auch. Da fragt man höflich nach der Belastbarkeit einer Hundeblase und bekommt nebenbei eine ziemlich treffsichere Einschätzung des eigenen Innenlebens geliefert. Frech. Aber leider nicht falsch.

Denn Gubacca lag tatsächlich völlig entspannt im kühlen Wohnzimmer. Keine Unruhe. Kein Blick zur Tür. Kein „Frauchen, ich muss mal“. Nichts. Ich dagegen beäugte ihn misstrauisch. War das Entspannung? War das hitzebedingte Sparflamme?

Am Ende war der Tipp meiner KI ziemlich simpel: Wenn es mich beruhigt, soll ich ihm die Möglichkeit geben. Kurz. Gut geplant. Ohne Asphalt-Abenteuer. Im Zweifel mit dem Anhänger bis zur nächsten grünen Ecke. Nicht, weil Gubacca dramatisch kurz vor einem Blasenschaden stand. Sondern weil eine kurze Anhängerfahrt bis zur Ecke manchmal genauso Beruhigung fürs Frauchen ist wie Erleichterung für den Hund.

Militärische Sonderoperationen und Fenster-Spionage

Und ja. Über manche Schatten springe ich nicht. Vorsicht ist bekanntlich die Mutter der Porzellankiste. Also gab es Zwischenrunden.

Nicht entspannt. Nicht spontan. Sondern generalstabsmäßig geplant. Route: ausschließlich schattig. Untergrund: bloß kein Asphalt. Dauer: so kurz wie möglich, so effektiv wie nötig.

Ziel: Hund erleichtert, Pfoten heil, Frauchen mental noch halbwegs stabil.

Einmal luden wir den Spanier in den Fahrradanhänger, nur um die knapp einhundert Meter bis zu unserem kleinen ungepflasterten Rondell zu überwinden. Diese kurze Strecke Teer hätte an dem Tag gereicht, um aus empfindlichen Hundepfoten kleine Grillteller zu machen.

Ein anderes Mal fuhr der Göttergatte den Wagen extra aus der Garage direkt vor das Gartentor und ließ die Klimaanlage vorkühlen, als stünde der Transport eines hochrangigen Staatsgastes an. Tür auf, Hund rein, Tür zu, ab ins kühlere Wäldchen.

Um festzustellen, ob ich mit diesem Kontrollwahn eigentlich die einzige Verrückte in der Siedlung war, legte ich mich zwischendurch im abgedunkelten Haus auf die Lauer. Sherlock Holmes am Fenster. Ich überwachte heimlich die Gassigänge der Nachbarschaft: Wann gehen die anderen? Wie lange bleiben die weg? Haben die einen geheimen Schattenweg, von dem ich nichts weiß?

Bei solchen Temperaturen werden kühle Wege unter Hundebesitzern plötzlich wie heiße Dealerware gehandelt. „Du, sag mal, wo ist noch Schatten?“ – „Ist der Park schon überlaufen?“ Den restlichen Tag verbrachten wir in kollektiver Finsternis. Alle Jalousien unten, Fenster verrammelt. Es hatte etwas von einer lautlosen Naturkatastrophe.

Auf unseren Mini-Runden passierte etwas Erstaunliches: Gubacca pöbelte nicht. Also wirklich überhaupt nicht. Als ich von der Morgenrunde zurückkam und meinem Mann ganz stolz erzählte, dass wir an drei erklärten Erzfeinden vorbeigegangen waren, ohne dass Gubacca auch nur die Rute gehoben hatte, kommentierte er das nur trocken mit: „Na logisch. Dem ist auch viel zu warm für sein Theater.“

Warum Hitze für Hunde so schnell ernst wird

Dankeschön auch! Ich bin der Meinung, man muss solche kleinen Wunder einfach innerlich feiern, selbst wenn der Hund neun Jahre alt ist.

Später musste ich allerdings feststellen, dass der Göttergatte mit seinem trockenen Kommentar ziemlich richtig lag. Natürlich habe ich ihm das nicht gesagt. So weit kommt es noch. Gubacca war nicht nur zu warm, er agierte instinktiv hochgradig vernünftig.

Wir Menschen unterschätzen oft, wie anders der Hundekörper mit Hitze umgeht. Wenn uns heiß wird, werfen wir unsere körpereigene Klimaanlage an: Wir schwitzen am ganzen Körper, der Wind kühlt die Haut, und irgendwann wird es zumindest etwas erträglicher. Hunde haben diesen Luxus schlichtweg nicht. Sie können nur sehr begrenzt schwitzen, vor allem über die Pfotenballen. Bei einem dicken Gos-Pelz ist das ungefähr so effektiv, als wolle man einen brennenden Wald mit einer Wasserpistole löschen.

Ihre wichtigste Möglichkeit, die Körpertemperatur zu regulieren, ist das Hecheln. Dabei entsteht Verdunstungskälte über die feuchte Zunge und die Atemwege. Das hilft, ist aber für den Körper keine gemütliche Wellness-Anwendung. Wenn die Umgebungsluft glüht, der Hund sich aufregt oder sich auch nachts im Haus nichts mehr abkühlt, wird aus „puh, warm“ schnell ein echtes Problem.

Jede unnötige Bewegung und jedes Aufregen über den ungeliebten Nachbar-Labrador erzeugt zusätzliche Wärme im Körper. Wenn der Hund also tagelang nur flach wie eine Flunder auf den kühlen Fliesen liegt und scheinbar „nichts“ tut, dann ist das keine Faulheit.

Es ist überlebenswichtiges, hochprofessionelles Thermomanagement. Er schaltet die innere Heizung ab. Da er aber nun mal ein spanischer Dickkopf ist und man sich nie zu einhundert Prozent darauf verlassen kann, dass er im Ernstfall seinen inneren Zen-Meister behält, lief ich draußen keine normalen Gassirunden mehr. Ich zeichnete im Grunde nur noch riesige, panische Bögen und Kreise in die Siedlung.

Kleine Oasen und der Verlust der Würde

Heute Morgen kam dann endlich die ersehnte Erleichterung am Himmel. Es sollten nur noch 30 Grad werden. Man merkt erst, was so eine Hitzewelle mit dem eigenen Verstand anstellt, wenn man 30 Grad plötzlich wie einen erfrischenden, kühlen Herbsttag feiert. Es wurden am Ende zwar doch wieder 32 Grad, aber wir meisterten sie deutlich entspannter.

Nach einer ganz frühen Runde um sechs Uhr morgens und einem gemütlichen Frühstück packte ich Gubacca um zehn in das gut gekühlte Auto und fuhr mit ihm in den Volkspark. Dort ergatterten wir unseren absoluten Lieblingsplatz: die schattige Bank direkt am See.

Und da passierte es. Nach elf Tagen Hitzewellen-Wahnsinn fiel der ganze emotionale Ballast der letzten Tage plötzlich von mir ab. Es war einfach nur schön. Gubacca lag vollkommen entspannt im kühlen Schatten unter der Bank, ich saß darüber und las endlich mal wieder in meinem Buch. Keine warnenden Apps, keine innere Alarmbereitschaft, kein quälendes „Muss er oder muss er nicht?“. Nur der Wind, der See, mein Hund und ich. Genau so hatte ich mir Sommer ursprünglich mal vorgestellt, bevor er beschloss, sich als nervliche Belastungsprobe zu verkleiden.

Den mühsam aufgebauten Gartenpool konnte ich Gubacca übrigens trotz massiven familiären Körpereinsatzes nicht schmackhaft machen. Ich stand also persönlich tief im bunten Plastikbecken, patschte motivierend im Wasser herum und versuchte, so einladend wie möglich zu wirken: „Guck mal, Bacci! Wie herrlich! Komm doch rein!“ Gubacca saß davor und starrte mich an. Nicht bewundernd. Sondern mit genau dem Blick, den man auflegt, wenn man live beobachtet, wie ein geliebter Mensch endgültig den Verstand verliert.

Aber ich habe an diesem Tag eine ganz wichtige Lektion gelernt: Ein einmeterdreiundsiebzig großes, völlig erschöpftes Frauchen passt erstaunlich gut in ein einmeterdreißig kleines Kinderplanschbecken. Es sah mit Sicherheit nicht würdevoll aus. Aber Würde wird ohnehin maßlos überschätzt, wenn man nächtelang bei 29 Grad im Schlafzimmer geschmort hat.

Zum Glück hat mich niemand gesehen. Außer Gubacca. Und ich bin mir absolut sicher, er wird diesen Anblick eiskalt gegen mich verwenden, sobald Hunde irgendwann sprechen lernen.

Nach elf Tagen Ausnahmezustand weiß ich nun: Man muss nicht perfekt durch solche Phasen kommen. Man muss sie nur vernünftig überstehen. Für uns hieß das: Früh raus, spät raus, dazwischen radikale Ruhe.

Keine großen Abenteuer, keine krampfhaften Auslastungs-Heldentaten. An solchen Tagen ist weniger Erleben die größte Fürsorge, die wir unseren Hunden schenken können. Gubacca jedenfalls wirkte am Ende nicht wie ein Hund, dem das große Abenteuer fehlte. Er wirkte eher wie ein Hund, der dachte: „Endlich hat sie kapiert, dass nacktes Überleben auch ein tagesfüllendes Programm sein kann.“

Jetzt starten wir gleich zu unserer letzten Abendrunde. Ich hoffe auf ein bisschen kühlere Luft, einen schönen Mondaufgang und einen Hund, der im Gebüsch noch einmal kurz kooperiert, bevor wir uns wieder in unseren Wohnzimmerbunker zurückziehen. Ab morgen soll es ja glücklicherweise „Winter“ werden. Angenehme 27 Grad stehen auf dem Plan.

Ich hätte nie gedacht, dass ich diesen Satz jemals schreiben würde, aber: Das klingt absolut traumhaft. Vielleicht fahren wir dann endlich wieder zum Kanal. Falls ich mir vorher nicht doch noch schnell eine Kuscheldecke aus dem Schrank holen muss. Nur aus Prinzip.

Manche Dinge ändern sich nie. Und das ist beim Zusammenleben mit Gubacca auch wunderschön. Es sind oft genau diese kleinen, schrulligen Marotten, die einem mit der Zeit immer tiefer ans Herz wachsen und unsere Beziehung erst so richtig einzigartig machen.

Andere Dinge ändern sich dagegen sehr wohl. Seine Leidenschaft für Wasser zum Beispiel.

In seinem ersten Lebensjahr war Gubacca kein Hund, sondern ein wandelnder Wünschelrutengänger. Jede noch so winzige Wasserquelle wurde auf 500 Meter Entfernung zuverlässig geortet. Bach? Tümpel? Matschpfütze? Verdächtig feuchte Wiese? Gubacca wusste Bescheid, lange bevor ich überhaupt ahnte, dass wir uns offenbar in einem völlig unterschätzten Naherholungsgebiet mit venezianischen Nebenarmen befinden. Vor Gubacca war mir nie bewusst gewesen, wie nass Deutschland eigentlich ist. Danach lebte ich gefühlt in Klein-Venedig. Nur ohne romantische Gondeln, dafür mit schlammiger Schleppleine und chronisch erhöhtem Puls.

Unser absolut schlimmstes Wasser-Erlebnis hatten wir auf einer Weide. Gubacca witterte irgendwo im hohen Gras ein Schlammloch und schoss los wie eine Rakete. Das Problem: Auf der Wiese standen Rinder. Sehr große Rinder. In Sekundenbruchteilen sah ich im Kopf schon die Katastrophe vor mir: Ich sah die Rinder. Ich sah Gubacca. Ich sah den Gos schon zwischen den Hufen verschwinden und hatte panische Angst, dass ihm etwas passiert. Es ging zum Glück alles gut aus – aber ich hatte danach vermutlich drei graue Haare mehr auf dem Kopf. Mindestens.

Natürlich bekam der wasserverrückte Junghund in seinem ersten Sommer auch ein eigenes Planschbecken. Wie man das als verantwortungsvolles Frauchen eben macht, wenn man noch naiv glaubt, gute Ideen würden automatisch zu harmonischen Ergebnissen führen. Das Becken wurde allerdings recht schnell zum Ort des Schreckens. Nicht, weil Gubacca Angst gehabt hätte. Im Gegenteil! Er fand es großartig. Viel zu großartig. Nach jeder Planschrunde mutierte er zu einer völlig unkontrollierbaren Mischung aus Flummi, Wildschwein und Schnappschildkröte. Meine T-Shirt-Sammlung aus diesem Jahr hatte danach ein ganz besonderes Design: Kleine Löcher im Stoff und bei mir im Kopf die Befürchtung, dass wir hier ein riesiges Erziehungsproblem vor uns herbeschwören – eine Sorge, die sich glücklicherweise nie erfüllte.

In den folgenden Jahren ließ die Begeisterung merklich nach. Der Kanal ist bis heute spannend, keine Frage. Da kann man wichtig am Ufer stehen, tief inhalieren und so tun, als hätte man einen unaufschiebbaren Termin mit der Wasseroberfläche. Aber ein eigenwertiger Hundepool im Garten? Vollkommen überbewertet. Der letzte Versuch stand erst ungenutzt im Rasen, verbrachte dann zwei Jahre unbeachtet in einer Ecke der Garage und landete schließlich im Sperrmüll.

Von daher betrachtete ich den Vorschlag des Göttergatten, wieder einen Pool zu kaufen, mit äußerster Skepsis. Um nicht zu sagen: Ich hielt es für die flüssigste Verschwendung des Jahres.

Aber der Göttergatte wäre ja nicht Herr Mini-Rütter, wenn er es nicht mal wieder besser gewusst hätte.

Dummerweise gab es dann bei Action einen Hundepool im Wochenangebot. Und mit Action kann man mich ja leider immer locken. Ich brauche zwar absolut gar nichts, aber für die 99. Solarlampe findet sich im Garten im Zweifel immer noch ein Plätzchen. Während manche Menschen zur Entspannung in den Wald gehen, schlendere ich zur seelischen Erholung durch Gänge mit Aufbewahrungsboxen, Gartensteckern und Dingen, von denen ich bis dato nicht einmal wusste, dass mein Leben sie dringend braucht.

Also ließ ich mich überreden. Ich fuhr alleine los. Natürlich am allerletzten Tag des Angebots. Natürlich war die Palette komplett leergefegt. Und wie das im Leben so ist: Was man nicht haben kann, will man plötzlich unbedingt. In meinem Kopf setzte schlagartig eine völlig irrationale Torschlusspanik ein: Sollte mein armer, langhaariger Spanier etwa als einziger Hund auf diesem Planeten bei mörderischer Hitze ohne Abkühlmöglichkeit im Garten leben müssen?! Der Gedanke war völlig verrückt, aber in diesem Moment absolut überzeugend. Offenbar teilte das halbe Ruhrgebiet mein schlechtes Gewissen, denn im gesamten Einkaufszentrum war kein einziger Pool mehr aufzutreiben. Immerhin war es dort herrlich klimatisiert. Man muss eben auch die kleinen Erfolge feiern.

Zu Hause angekommen, erntete ich natürlich den klassischen Blick und den Satz: „Du hast bestimmt einfach nicht richtig geschaut.“ Aha.

Am nächsten Tag wurde das Projekt Pool zur Chefsache erklärt. Herr Mini-Rütter fuhr höchstpersönlich und mit entschlossenem Blick in eine andere Filiale. Echte Hundepools gab es zwar auch dort nicht mehr, aber er kehrte trotzdem stolz zurück. Im Gepäck: gleich zwei Kinderplanschbecken.

„Warum bitteschön zwei?“, fragte ich fassungslos.
„Na, auf Vorrat! Falls das erste kaputtgeht.“ Der kluge Mann sorgt eben vor.

In der glühenden Mittagshitze kam dann richtig Dynamik in die Sache. Also... nicht bei Gubacca. Der lag strategisch günstig im Schatten. Nein, bei meinem Mann. Unter vollem Körpereinsatz wurde das Plastikteil aufgepumpt. Der perfekte Platz im Garten wurde sorgfältig ausgewählt. Natürlich wurde eine rutschfeste Matte darunter ausgebreitet. Der XL-Sonnenschirm wurde herangeschleppt und so justiert, dass kein einziger Sonnenstrahl das Becken treffen konnte. Wasser marsch! Und dann wurde feinfühlig gewartet, bis das Wasser exakt die richtige, nicht zu kalte Wohlfühltemperatur erreicht hatte. Man hätte schwören können, wir bereiten hier gerade ein exklusives Wellness-Retreat für einen extrem anspruchsvollen Hotelgast vor.

Dann schlug die Stunde der Wahrheit. Der große Augenblick.

Gubacca betrat den Garten. Er sah den Pool. Und zog in einer eleganten Kurve einen riesigen, demonstrativen Bogen darum. Ich sag mal so: Die Dankbarkeit hielt sich in einem sehr überschaubaren Rahmen.

Mit Engelszungen, unendlicher Überzeugungskraft und Herr Mini-Rütters absoluten Luxus-Leckerlis ließ sich der Herr schließlich dazu herab, zumindest einen Fuß in die Fluten zu setzen. Stehen ging gerade so. Sitzen? Auf gar keinen Fall! Das Bäuchlein kühlen? Bist du wahnsinnig?! Man muss schließlich Grenzen setzen. Auch als Hund. Gerade als Hund.

Ich stand daneben, applaudierte motivierend, versuchte ihm diesen neuen Luxus schmackhaft zu machen und musste innerlich so unfassbar lachen. Da hatten wir nun stundenlang geschwitzt, geschaut, gekauft, aufgeblasen, schattiert und temperiert – und wie dankt es einem der Gos?

Gubacca stand in diesem bunten Plastikbecken wie jemand, der versehentlich in einer völlig ungeliebten Fußbad-Anwendung gelandet ist und jetzt stur geradeaus starrt, in der Hoffnung, dass gleich jemand sagt: „So, das war’s dann auch schon für heute.“

Ob sein Blick auf dem Foto nun ein genießerisches Augenschließen vor lauter Pfötchen-Kühlung ist oder sein ganz typisches, innerliches Abschalten nach dem Motto „Wenn ich die Augen zumache, bin ich einfach nicht mehr da“ – das lassen wir jetzt einfach mal als süßes Geheimnis im Raum stehen.

Manche Dinge ändern sich eben nie: Gubacca entscheidet völlig autark, was eine gute Idee ist und was nicht. Und wir? Wir kaufen trotzdem weiter fleißig Zubehör.

P.S.: Morgen gibt es übrigens bei Aldi einen großen Hundepool im Angebot. Ein echtes Schnäppchen! Leider habe ich diesen Prospekt aber offensichtlich nicht als Einzige entdeckt... Drückt mir die Daumen, die Torschlusspanik steigt schon wieder!

Mitte Juni! So spät waren wir mit dem Anbaden lange nicht mehr dran. Wobei das bisherige Jahr auch nicht gerade viele Gelegenheiten geboten hatte. Erst der Pfotenverband, dann wochenlang Wetter, bei dem man eher nach der Regenjacke als nach der Badebucht gesucht hat.

Und wenn ich ehrlich bin, lag es nicht nur daran. Ich gehöre inzwischen nämlich zu den Menschen, die bei Ausflügen erstaunlich viele Kriterien haben: Zu kalt. Zu heiß. Zu voll. Wochenende. Zu viele Hunde. Zu wenig Schatten. Die nächste Stufe ist wahrscheinlich, dass ich hinter jeder Ecke eine potenzielle Gefahr vermute. Ich selbst bin zwar der Meinung, dass ich davon noch ein gutes Stück entfernt bin – der Göttergatte sieht das allerdings etwas anders.

Aber egal: Nach einer Woche, in der die Hitze uns alle ziemlich ausgebremst hatte, fiel heute endlich die Entscheidung: Wir fahren zum Kanal!

Schon die Vorbereitungen erinnerten allerdings eher an einen Sicherheitstransport als an einen Hundeausflug. Während ich mit der wertvollen Fracht im angenehm kühlen Wohnzimmer wartete, holte der Göttergatte das Auto direkt vor die Tür. Schließlich sollte Gubacca nicht auch nur einen einzigen Meter über den aufgeheizten Asphalt zum Garagenhof laufen müssen. Die Transportbox, in der er sonst fährt, blieb heute in der Garage – viel zu groß war die Gefahr, dass sich darin die Wärme stauen könnte. Stattdessen wurde ein Teil der Rückbank umgeklappt, damit die Luft besser zirkulieren konnte. Anschließend wurde sorgfältig die Kühlmatte ausgebreitet. Genau die Kühlmatte, von deren Wirkung Gubacca bislang ungefähr so überzeugt ist wie von der Sinnhaftigkeit mancher meiner Ideen. Aber ein bisschen Kühlung ist schließlich auch Kühlung.

So ging es bestens gesichert, gut belüftet und mit maximalem Komfort Richtung Kanal.

Kaum waren wir ausgestiegen, wurde aus dem Hund, der in den vergangenen Tagen jede Bewegung sehr gründlich abgewogen hatte, plötzlich wieder ein ganz anderer. Die Rute hob sich, die Schritte wurden schneller und auf einmal lief da vor mir wieder ein Gos d'Atura, der ganz genau wusste, wo er hinwollte. Manche Dinge ändern sich zum Glück nie.

Die erste freie Badebucht war noch keine zwei Minuten entfernt, da gab es kein Halten mehr. Gubacca marschierte ins Wasser, kühlte sich das Bäuchlein und erklärte den Vorgang damit praktisch für abgeschlossen. Ein Bild für die Götter! Keine Hektik, kein Toben, kein Planschen. Einfach nur ein Hund, der mit sichtlichem Wohlbehagen im Wasser stand und die Temperaturregelung übernahm – das Wasser um ihn herum war jedenfalls deutlich aktiver als der Hund selbst.

Nun ändere aber auch ich mich nicht. Während Gubacca also seine persönliche Wellness-Oase eröffnet hatte, hielt ich bereits Ausschau nach einem geeigneten Stock. Schließlich waren wir nicht nur zum Herumstehen hier. Jedenfalls war das mein Gedanke.

Nach kurzer Suche fand ich ein besonders schönes Exemplar. Nicht zu groß, nicht zu klein. Genau die Art von Stock, die in meinem Kopf automatisch zu spektakulären Rettungsaktionen führt. Mit entsprechend viel Tamtam wurde er ins Wasser geworfen. Der Plan war einfach: Stock fliegt, Gos springt, Wasser spritzt, Frauchen jubelt.

Gubacca schaute dem Stock hinterher. Dann schaute er mich an. Dann wieder den Stock. Und traf eine Entscheidung: Nein.

Mit der Geduld eines Grundschullehrers kurz vor den Sommerferien motivierte ich weiter. Ein bisschen locken, ein bisschen anfeuern, ein bisschen so tun, als würde gerade etwas ganz Großes passieren. Irgendwann ließ sich der Herr tatsächlich zu einem kleinen Hechtsprung hinreißen. Wirklich klein. Eher Kategorie „kontrolliertes Vorwärtskippen“. Aber was soll ich sagen? Ich feierte diesen Sprung, als hätte er gerade den Ärmelkanal durchquert.

Selbst Herr Mini-Rütter ließ sich von der allgemeinen Euphorie anstecken. „Toll gemacht!“, „Super!“, „Fein!“ Wir standen am Ufer und jubelten, als hätten wir soeben olympisches Gold gewonnen.

In der Nachbarbucht beobachtete uns ein Mann mit seiner etwa zehn Jahre alten Hündin. Die Dame schwamm währenddessen gefühlt zum neunundneunzigsten Mal ihrem Ball hinterher, durchquerte den halben Kanal und wirkte dabei, als könnte sie problemlos noch weitere zehn Runden anhängen. Ich bin nicht sicher, was der Mann dachte. Aber ich vermute, unsere Begeisterung über einen Gos, der freiwillig ungefähr anderthalb Meter geschwommen war, erschien ihm zumindest etwas unverhältnismäßig.

Allerdings wäre Gubacca nicht Gubacca, wenn er nicht ganz eigene Vorstellungen von einer gelungenen Stockrettung hätte. Während wir noch mächtig stolz auf seine Leistung waren, beschloss er plötzlich, den Rückweg anzutreten. Natürlich nicht dort, wo ich stand. Natürlich nicht an einer der flachen Stellen. Sondern ausgerechnet an der einzigen Stelle weit und breit, an der das Ufer etwas steiler abfiel.

Ein Schritt. Noch ein Schritt. Und plötzlich war der Boden weg.

Für den Bruchteil einer Sekunde verschwand der komplette Hund im Wasser. Als er wieder auftauchte, war zum Glück nichts passiert – außer einer Sache: Sein Kopf war nass. Und der Blick, mit dem er mich ansah, war unbezahlbar. Nicht erschrocken, nicht verunsichert, nicht einmal beleidigt. Einfach nur tief empört. Als hätte ich persönlich eigenhändig dafür gesorgt, dass diese völlig unnötige Durchnässung seines königlichen Gesichtes stattfinden musste.

Ich konnte vor Lachen kaum noch stehen. Und Gubacca war offensichtlich der Meinung, dass man einen ansonsten gelungenen Badetag auf diese Weise wirklich nicht beenden sollte.

Zwei Stunden später lag er zu Hause auf dem Teppich. Auf dem Rücken, alle vier Beine irgendwie verteilt, völlig entspannt und völlig erledigt. Und wenn ich mir die beiden Fotos heute anschaue, dann erzählen sie eigentlich die ganze Geschichte.

Bild eins: „Ich bleibe im Wasser.“

Bild zwei: „Bitte keine weiteren Termine mehr für heute.“