Vor einiger Zeit kam ich mit einer Nachbarin ins Gespräch. Sie hat eine Border-Collie-Hündin, und irgendwann landeten wir bei einem Thema, das vermutlich mehr Hundemenschen beschäftigt, als man nach all den innigen Bildern in den sozialen Medien vermuten würde. Sie fragte sich ganz offen, wie stark die Bindung ihrer Hündin zu ihr tatsächlich sei. Nicht, weil die beiden ein offensichtliches Problem miteinander hätten oder die Hündin ständig versuchte, mit gepacktem Köfferchen bei den Nachbarn einzuziehen. Es war einfach diese leise, feine Unsicherheit, die sich manchmal klammheimlich einschleicht: Bin ich für meinen Hund eigentlich wirklich wichtig?

Eine Freundin von mir geht mit dieser Frage sogar noch einen Schritt weiter. An der Seite einer Gos-d’Atura-Hündin fragt sie sich nicht nur regelmäßig, ob ihr Hund überhaupt an ihr hängt, sondern ob sie selbst als verlässliche Partnerin wahrgenommen wird. Vermittelt sie genug Sicherheit? Ist sie stark genug an der Seite ihrer Hündin? Als die Hündin bei einem Übernachtungsbesuch bei Verwandten völlig tiefentspannt allein im Wohnzimmer schlief, statt wie erwartet bei Frauchen im Zimmer zu bleiben, war meine Freundin vollkommen entsetzt. Während der Hund einfach selig schlummerte, lag sie vermutlich die halbe Nacht wach und analysierte die gesamte gemeinsame Beziehung. Ich kann darüber übrigens nur deshalb so gut schmunzeln, weil ich diese inneren Monologe selbst bestens kenne.

Bin ich wichtig – oder nur für den Zimmerservice zuständig?

Aktuell ist es Gubacca beispielsweise ziemlich puppeschnurzegal, wo ich mich nachts aufhalte. Bei der sommerlichen Wärme schläft er viel lieber im Wohnzimmer oder im Flur direkt an der Kellertür, weil es dort schlicht am kühlsten ist. Romantik hat bei 25 Grad Raumtemperatur eben auch für einen Hund ihre klaren Grenzen. Morgens begleitet er mich dann zwar sehr gern ins Homeoffice – was im ersten Moment nach tiefer Verbundenheit und familiärer Unterstützung im schweren Büroalltag klingt. Allerdings steht genau in diesem Raum auch sein geliebter Schnüffelteppich. Ist dieser erst einmal gründlich bearbeitet und auch der allerletzte Krümel feinsäuberlich aufgespürt, betrachtet Gubacca seine Tätigkeit als Büromitarbeiter meist als erledigt, dreht um und geht wieder nach unten. Tja, die Liebe geht bei ihm nun mal verdächtig oft durch den Magen.

Überhaupt gehört Gubacca absolut nicht zu den Hunden, die draußen treu an ihrem Menschen kleben. Er läuft mit Vorliebe so weit voraus, dass aus unserem gemeinsamen Spaziergang optisch rasch zwei völlig voneinander unabhängige Veranstaltungen werden. Während ich weiter hinten bemüht bin, ein halbwegs würdiges Tempo zu halten, prüft er ganz vorne schon mal die allgemeine Sicherheitslage der Nachbarschaft. Wenn er dann zwischendurch an einem Grashalm stehen bleibt, schnüffelt er derart konzentriert, als hinge der gesamte Weltfrieden von seiner Analyse ab. Ich laufe in solchen Momenten einfach weiter, während Gubacca seine Ermittlungen fortsetzt. Und manchmal kann man durchaus den Eindruck gewinnen, dass jeder Strauch, jeder Grashalm und jede Nachricht im örtlichen Hunde-Urin-Netzwerk wichtiger ist als ich – die offenbar nur für den groben Streckenverlauf zuständig ist.

Allerdings kennt Gubacca meine Routen auch ganz genau, und mein Hang zu festen Abläufen kommt ihm dabei sehr entgegen. Er weiß exakt, an welcher Kreuzung ich abbiege, wo wir stehen bleiben und wie wir nach Hause kommen. Solange ich mich strikt an diesen unsichtbaren, vereinbarten Plan halte, besteht aus seiner Sicht offenbar überhaupt kein Grund, mich ständig zu kontrollieren. Weiche ich jedoch mal ganz spontan von der üblichen Strecke ab, ist er erstaunlich schnell wieder an meiner Seite. Ganz so unwichtig scheint meine Anwesenheit also doch nicht zu sein – manchmal habe ich eben einfach nur den Status einer absolut verlässlich funktionierenden Wegmarkierung.

Wo ist eigentlich dieser berühmte Seelentröster?

Man liest ja immer von diesen Hunden, die jede noch so kleine Stimmung ihres Menschen sofort spüren. Ist der Mensch traurig, wird der Kopf sanft aufs Knie gelegt; ist der Mensch krank, weicht der treue Gefährte nicht von der Bettkante; hat man einen schlechten Tag, wird unverzüglich der emotionale Bereitschaftsdienst übernommen. Gubacca hat diesen rührenden Abschnitt im großen Hunde-Handbuch möglicherweise einfach überblättert. Natürlich merkt er, wenn etwas anders ist als sonst. Aber daraus folgt für ihn noch lange nicht, dass er für die nächsten Stunden seine eigenen, dringenden Interessen ruhen lässt. Wenn ich kränkele und Herrchen mit der Leine an der Tür steht, ist Gubacca jedenfalls erstaunlich schnell verschwunden. Ein kurzer, mitfühlender Blick ist vielleicht gerade noch drin – aber dann ruft draußen eben ganz laut das pralle Leben.

Manchmal denke ich, aus Gubacca wäre auch ein hervorragender Herdenschutzhund geworden. Irgendwo ganz autark auf einer abgelegenen Weide stehend, selbstständig eine Herde bewachend und tagelang wichtige, einsame Entscheidungen treffend. Also vorausgesetzt natürlich, der Fressnapf bleibt trotzdem pünktlich gefüllt und die Außentemperatur klettert nicht über die 20-Grad-Marke. Aber braucht so ein eigenständiger Hund seinen Menschen überhaupt im klassischen Sinne? Und bedeutet es automatisch eine schwächere Bindung, wenn ein Vierbeiner nicht ununterbrochen die Nähe sucht, jeden Schritt akribisch überwacht oder bei jeder kleinen Entscheidung erst fragend nachsehen muss?

Nicht jeder Hund wurde für dieselbe Zusammenarbeit gezüchtet

Hunderassen unterscheiden sich ja nun mal nicht nur durch ihr Fell, die Größe oder die Menge an Haaren, die sie absolut zuverlässig in der gesamten Wohnung verteilen. Sie wurden über viele Generationen hinweg gezielt für völlig unterschiedliche Aufgaben ausgewählt. Manche Hunde sollten extrem eng mit dem Menschen kooperieren, mussten auf feinste Signale reagieren, ständig Blickkontakt halten und sich immer wieder rückversichern. Andere wiederum sollten weitgehend selbstständig agieren. Sie bewachten eigenständig Herden, schützten große Grundstücke oder trafen in weiter Entfernung zum Menschen ihre eigenen Entscheidungen. Diese ursprünglichen Genetik-Muster beeinflussen bis heute ganz massiv, wie stark ein Hund im Alltag auf unsere menschlichen Hinweise achtet und wie sichtbar er sich an uns orientiert.

Das bedeutet jedoch im Umkehrschluss keineswegs, dass selbstständig arbeitende Rassen keine tiefe und enge Bindung eingehen können. Kynologische Untersuchungen deuten vielmehr darauf hin, dass sich kooperative und eigenständige Hunde gar nicht darin unterscheiden, *ob* sie sich an ihren Menschen binden, sondern lediglich darin, *wie* sie menschliche Informationen nutzen und wie deutlich sie ihre Orientierung nach außen hin zeigen. Ein Hund, der seit Jahrhunderten darauf selektiert wurde, eigene Entscheidungen zu treffen, fragt eben nicht bei jedem Grashalm: „Du, Bine, was meinst du eigentlich dazu?“ Er schaut ihn sich einfach an und bildet sich ganz autark eine eigene Meinung. Das ist absolut keine persönliche Kränkung, sondern unter Umständen schlicht eine sehr alte, fest verankerte Stellenbeschreibung.

Natürlich ist eine Rasse niemals eine fertige, starre Bedienungsanleitung für das einzelne Lebewesen. Die individuelle Persönlichkeit, gemachte Erfahrungen, die Zuchtlinie, das Alter und der tägliche Umgang miteinander spielen eine ebenso große Rolle. Ein Border Collie kann erstaunlich unabhängig sein, und ein Gos d’Atura kann im Gegenzug durchaus viel Körperkontakt suchen – oder aber eben der festen Überzeugung sein, dass der gemeinsame Aufenthalt im selben Gebäude bereits ein völlig ausreichendes Maß an kuscheliger Nähe darstellt. Trotzdem hilft uns der ehrliche Blick auf die ursprüngliche Genetik dabei, manche Verhaltensweisen besser zu verstehen. Bindung zeigt sich eben nicht bei jedem Hund auf dieselbe, plakative Weise.

Nähe ist nicht automatisch Bindung

Wir Menschen neigen ja chronisch dazu, emotionale Nähe in exakten Metern zu messen. Liegt der Hund direkt an uns gepresst auf dem Sofa, fühlen wir uns innig geliebt. Schläft er stattdessen seelenruhig im Wohnzimmer, während wir im Gästezimmer nächtigen, bricht mental sofort die große Beziehungskrise aus. Folgt er uns bis ins Badezimmer, gilt das als Beweis für die ganz große Liebe; bleibt er einfach auf seinem Platz liegen, fragen wir uns insgeheim, ob wir ihm überhaupt irgendetwas bedeuten. Dabei kann dieses ständige Hinterherlaufen ganz unterschiedliche Ursachen haben: Es kann Vertrauen sein, aber genauso gut auch bloße Gewohnheit, Erwartungshaltung, Kontrollwahn oder nackte Unsicherheit. Ein Hund, der entspannt in einem anderen Raum schläft, tut das also nicht, weil ihm sein Mensch egal ist – vielleicht fühlt er sich einfach sicher genug, um nicht ständig nach dem Rechten sehen zu müssen. Oder dort liegt eben schlicht der kühlere Fliesenboden. Gerade im Sommer sollte man tiefenpsychologische Deutungen ohnehin erst dann beginnen, wenn man vorher die aktuelle Raumtemperatur geprüft hat.

In der Verhaltensforschung zeigt sich echte Bindung nämlich vor allem darin, ob der Mensch für seinen Hund eine verlässliche, „sichere Basis“ darstellt. Kann der Hund in der reinen Anwesenheit seines Menschen nachweislich entspannen? Sucht er bei plötzlicher Unsicherheit gezielt Orientierung bei ihm? Verändert sich sein Verhalten merklich, wenn die Bezugsperson fehlt? Wem vertraut er in einer unvorhergesehenen, schwierigen Situation wirklich? Und wenn man diese Fragen als Maßstab anlegt, sehen manche alltägliche Erlebnisse mit Gubacca plötzlich in einem ganz anderen Licht aus.

Der Knall

Vor einigen Jahren war ich gemeinsam mit meiner Hundetrainerin und Gubacca unterwegs. Die Trainerin mochte Gubacca sehr und Gubacca fand sie ebenfalls ziemlich großartig. Wir standen ein gutes Stück voneinander entfernt auf dem Platz, als es plötzlich aus dem Nichts laut und heftig knallte. Gubacca erschrak zutiefst und lief augenblicklich los – aber eben nicht zur Trainerin, sondern schnurstracks zu mir. Es war nur ein ganz kurzer Moment, keine filmreife, große Szene und kein dramatischer Zusammenbruch in meinen Armen. Aber ich weiß noch genau, wie unendlich gut sich dieses unbewusste Verhalten angefühlt hat. Als etwas passierte, das er absolut nicht einordnen konnte, war seine allererste, instinktive Entscheidung der direkte Weg zu mir.

Auch heute noch schaut er mich häufig als Erstes an, wenn er ein seltsames Geräusch nicht richtig einschätzen kann. Nur ganz kurz, als würde er unauffällig nachfragen wollen: „Du, hast du das auch gehört? Muss ich mich jetzt darum kümmern oder hast du die Lage im Griff?“ Und genau in diesen Momenten habe ich sie dann auch im Griff. Nicht, weil ich immer sofort weiß, was da gerade im Gebüsch geraschelt oder gescheppert hat, sondern weil ich einfach ruhig bleibe und ihm signalisiere, dass wir das jetzt gemeinsam regeln. Vielleicht schaut Gubacca im Alltag gerade deshalb so oft zuerst zu mir: Weil er genau weiß, dass ich ihm die Stärke und Sicherheit gebe, die er in diesem einen Moment braucht.

Vertrauen sieht nicht immer spektakulär aus

Ein weiterer, riesiger Liebesbeweis ist für mich die Tatsache, dass ich bei Gubacca schlichtweg alles machen darf. Ich kann problemlos Zecken entfernen, seine Zähne putzen, mir frische Verletzungen ansehen oder unangenehme Pflegemaßnahmen durchführen. Natürlich findet er das meiste davon nicht im Ansatz großartig, und beim Zähneputzen erweckt er selten den Eindruck, diesen Programmpunkt freiwillig im Wellness-Abo gebucht zu haben. Aber er lässt es ohne Murren zu. Er vertraut mir auch dann blind, wenn das, was ich da gerade mit ihm veranstalte, nicht sonderlich angenehm ist. Vielleicht ist genau das der deutlichste Beweis unserer tiefen Beziehung: Nicht ein Hund, der mir bei strahlendem Sonnenschein permanent verliebt in die Augen schaut, sondern ein Hund, der in unangenehmen Momenten felsenfest davon ausgeht, dass ich ihm niemals etwas Böses will. Diese Form von Vertrauen ist leise, unaufgeregt und eignet sich denkbar schlecht für rührende Social-Media-Videos mit dramatischer Klaviermusik – aber sie ist es, die uns sicher durch den Alltag trägt.

Wo ist sie geblieben?

Erst gestern gab es wieder so eine typische Situation. Wir waren mit dem Auto im Wäldchen unterwegs, und auf dem Rückweg am Haus holte mein Mann ihn schon mal aus dem Kofferraum. Gubacca lief ohne auch nur einen einzigen Blick zurück zu werfen sofort schnurstracks ins Haus. Wieder so ein Moment, in dem man als emotional leicht angeschlagene Hundehalterin ins Grübeln geraten und denken könnte: „Na wunderbar, dem Herrn ist es offensichtlich vollkommen egal, ob ich überhaupt mitkomme oder nicht.“ Ich musste den Wagen allerdings erst noch zur Garage fahren und dort mühsam von den unzähligen Blättchen, Ästchen und Waldboden-Resten befreien, die Gubacca zuvor großzügig im Auto verteilt hatte. Ich kam deshalb erst ein ganzes Stück später ins Haus.

Dort angekommen, erwartete mich ein völlig hektischer Gubacca. Er lief unruhig auf und ab, kam überhaupt nicht zur Ruhe, und der Göttergatte machte sich schon ernsthaft Sorgen, ob ihm die drückende Hitze plötzlich so schwer zu schaffen machte. In dem Moment, als ich schließlich durch die Haustür trat, beruhigte sich Gubacca schlagartig, legte sich hin und entspannte. Natürlich kann ich nicht mit wissenschaftlicher Sicherheit wissen, was genau in seinem Wuschelkopf vorging – der gewohnte Ablauf war eben anders als sonst, da wir normalerweise immer gemeinsam von der Garage zum Haus gehen. Vielleicht hatte ihn einfach nur diese Abweichung von seiner gewohnten Routine irritiert. Aber eines konnte ich an diesem Abend trotzdem glücklich feststellen: Es war ihm im Vorfeld eben doch nicht so ganz egal gewesen, wo ich abgeblieben war. Er hatte sich beim Aussteigen vermutlich einfach nur deshalb nicht umgedreht, weil er felsenfest davon ausging, dass ich wie immer ganz selbstverständlich hinterherkomme. Und vielleicht ist genau das tiefste Bindung: Nicht ständig kontrollieren zu müssen, ob der andere noch da ist, weil man sich blind darauf verlässt.

Die Momente hinter meinem Stuhl

Während ich diesen Text nun gedanklich sortiere und niederschreibe, sitze ich gemütlich auf der Terrasse. Gubacca liegt währenddessen direkt hinter meinem Stuhl und schläft tief und fest. Er braucht in diesem Moment rein gar nichts von mir. Es gibt weit und breit keinen gefüllten Schnüffelteppich, kein in Aussicht stehendes Leckerchen und keinen bevorstehenden Spaziergang. Er könnte im Garten an einem seiner vielen strategischen Beobachtungsposten liegen, er könnte im kühlen Hausflur schlummern oder die Grundstücksgrenze bewachen. Stattdessen liegt er genau hier. Nicht auf meinen Füßen, nicht mit forderndem oder sehnsüchtigem Blick – sondern einfach nur unaufgeregt hinter meinem Stuhl. Vielleicht übersehe ich solche kostbaren Momente im Alltag viel zu oft, weil sie so unscheinbar und selbstverständlich wirken; vielleicht suchen wir Menschen immer nach den ganz großen, lauten Liebesbeweisen, während unsere Hunde uns längst ihre ganz eigene, wunderbar unaufgeregte Antwort gegeben haben.

Ein Hund muss mich nicht ständig brauchen

Ich glaube jedenfalls fest daran, dass eigenständige Hunde ihre Menschen grundsätzlich kein bisschen weniger brauchen als andere Rassen – sie brauchen sie nur einfach anders. Nicht als permanenten Auftraggeber, nicht als ununterbrochenes Unterhaltungsprogramm und nicht als jemanden, der jeden einzelnen Schritt auf dem Lebensweg für sie entscheidet. Vielleicht brauchen sie vielmehr einen Menschen, auf dessen pure Anwesenheit sie sich in jeder Lebenslage felsenfest verlassen können. Einen souveränen Partner, der in den wirklich schwierigen Situationen des Lebens die volle Verantwortung übernimmt. Und jemanden, der ihre Unabhängigkeit liebevoll aushält, ohne sie fälschlicherweise mit Gleichgültigkeit zu verwechseln. Genau darin liegt wohl die größte Herausforderung für uns Halter.

Bei einem Hund, der ständig die körperliche Nähe sucht, erhält man im Minutentakt eine direkte Rückmeldung über die Beziehung. Bei einem eigenständigen Charakter muss man einfach viel genauer und feiner hinschauen. Man muss die ganz kurzen, heimlichen Blicke bemerken. Das ruhige Schlafen im selben Raum hinter dem Stuhl. Den Weg, den der Hund nach einem plötzlichen, lauten Knall einschlägt. Das unerschütterliche Vertrauen bei Dingen, die eigentlich unangenehm sind. Und eben die unruhige Suche, wenn der vertraute Mensch entgegen aller Gewohnheiten plötzlich einmal nicht sofort auftaucht.

Liebt mich mein Hund?

Ob Gubacca mich nun im menschlichen Sinne liebt, kann ich ihn natürlich nicht direkt fragen – zumindest nicht so, dass seine Antwort vor einem strengen, wissenschaftlichen Ausschuss Bestand hätte. Vermutlich würde er ohnehin erst einmal wissen wollen, ob mit dieser Befragung rein zufällig ein kleiner Snack verbunden ist. Aber ich weiß ganz sicher, dass er mir vertraut. Ich weiß, dass er mich in seine Entscheidungen einbezieht, sobald ihm eine Situation nicht geheuer ist. Ich weiß, dass er meine täglichen Abläufe in- und auswendig kennt und fest damit rechnet, dass ich da bin. Und ich weiß vor allem, dass er in einem wirklich entscheidenden Moment ohne zu zögern zu mir gelaufen ist.

Vielleicht erkenne ich unsere tiefe Bindung am Ende des Tages gar nicht daran, dass Gubacca mich ununterbrochen braucht. Vielleicht erkenne ich sie vielmehr daran, dass er verdammt viele Dinge im Leben völlig alleine regeln könnte – und sich in den Momenten, in denen es für ihn emotional wirklich darauf ankommt, trotzdem immer wieder ganz bewusst für mich entscheidet. Auch wenn auf dem Weg dorthin vielleicht erst noch ein ausgesprochen wichtiger Grashalm ausführlich untersucht werden muss.

Auch wenn es sich draußen gerade ein wenig abgekühlt hat: Auf das Thema „Hitze und die Gefahren fürden Hund“ reagiere ich momentan mehr als sensibel. Jede Andeutung im Wetterbericht auf eine neue Hitzewelle löst bei mir inzwischen mehr als nur ein bisschen Herzrasen aus.

Nach elf Tagen Hitzewarnung, Asphalt wie eine Herdplatte und einem Gos d’Atura, der den Garten weiterhin für eine reine Aufenthaltsfläche hält, reagiere ich auf jeden Tipp zur Abkühlung ungefähr so, wie andere Menschen auf einen Geheimtipp für sechs Richtige im Lotto reagieren.

Aber wie ich nun mal auch bin: Ich bleibe kritisch. Ich höre hin. Ich prüfe. Und innerlich sortiere ich sofort in drei Kategorien: Klingt sinnvoll. Klingt theoretisch sinnvoll, aber nicht mit Gubacca. Oder: Hat sich jemand ausgedacht, der noch nie mit einem eigenständigen Hütehund in der Mittagshitze diskutiert hat.

Genau deshalb blieb ich auch an diesem Fernsehbeitrag hängen. Es ging um einfache Abkühlungsideen für Hunde. Keine große Wissenschaft, keine teure Ausstattung, sondern kleine Dinge, die man zuhause ausprobieren kann. Und dann kam dieser Tipp mit dem Wasser. Man solle den Hund langsam heranführen. Erst mit wenig Wasser. Vielleicht in einer flachen Schüssel. Dann etwas Interessantes hineinlegen. Ein Leckerchen. Später ein Spielzeug. Der Hund steckt die Schnauze ins Wasser, holt es heraus und kühlt sich dabei ganz nebenbei ab.

Ich saß auf dem Sofa, hörte mir das an und merkte, wie mein innerer Machbarkeitsprüfer sofort die Brille aufsetzte. Leckerchen? Möglich. Wasser? Schwierig. Spielzeug? Bei Gubacca eher Verhandlungssache. Langsam heranführen? Ja gut. Da wurde es dann bei mir schon kritisch. Denn kleine Schritte liegen mir bekanntlich nur so mittel. Vor allem dann, wenn im Garten bereits ein extra für Gubacca gekauftes Kinderplanschbecken steht, das bislang ungefähr so viel Begeisterung ausgelöst hatte wie eine Fortbildung zum Thema Leinenführigkeit.

Den dieses Becken hat wie ihr wisst eine Vorgeschichte. Ursprünglich war es als liebevolle Sommeroase gedacht. Frisch befüllt, perfekt im Schatten platziert, extra für Gubacca gekauft. Ich sah schon einen entspannt planschenden Hund vor mir. Gubacca sah offenbar nur ein buntes Kunststoffding, das ohne nachvollziehbaren Grund in seinem Garten stand.

Er hatte sich das Ganze angesehen, mit exakt einer Pfotenspitze ins Wasser getippt und mich angeschaut, als hätte ich ihm gerade eine sehr fragwürdige Eigentumswohnung in schlechter Lage angeboten. Sein Blick sagte ungefähr: „Schön, Bine. Und warum genau steht dieses Ding jetzt in meinem Garten?“ Wenn eine Sache für ihn keinen Sinn ergibt, dann ergibt sie keinen Sinn. Punkt. Da kann Frauchen noch so begeistert mit Schatten, frischem Wasser und vernünftigen Argumenten danebenstehen.

Trotzdem ließ mir dieser Fernsehtipp keine Ruhe. Nicht, weil ich plötzlich grenzenloses Vertrauen in TV-Ratgeber entwickelt hätte. Sondern weil ich dachte: Vielleicht liegt es gar nicht am Wasser. Vielleicht fehlt dem Herrn einfach nur der Grund. Wobei ich ehrlich sagen muss: Auch beim Spielzeug war ich nicht gerade voller Hoffnung. Gubacca mag sein rotes Spieli, ja. Aber er gehört nicht zu den Hunden, die für ein Stück Gummi alle Grundsätze über Bord werfen würde.

Der Fernsehbeitrag hatte natürlich empfohlen, ganz vorsichtig anzufangen. Mit einer kaum gefüllten Schüssel. In kleinen Etappen. Ohne Druck. Ich nickte innerlich verständnisvoll. Und machte dann selbstverständlich genau das Gegenteil. Also wurde nicht mit einer Schüssel geübt. Es wurde direkt der Planschbeckentest gemacht. Zuerst kam der Test mit einem Leckerchen. Ich warf es ins Wasser. Gubacca sah mich an. Sah ins Becken. Sah wieder mich an. Und dann passierte etwas wo ich nicht mit gerechnet hatte: Er ging hinein. Nicht begeistert wie ein Labrador in einem Imagefilm. Aber immerhin. Pfoten ins Wasser, Kopf runter, Nase Richtung Beckenboden. Für Futter verändert sich bei Gubacca offenbar so manches in der Grundhaltung. Er versenkte seine Schnauze bereitwillig im Wasser, holte sich das Leckerchen und kam wieder heraus, als hätte er gerade einen komplizierten Außeneinsatz unter erschwerten Bedingungen abgeschlossen.

Ich stand daneben und dachte: Aha. Für Futter macht er das. Interessant. Dann kam der eigentliche Test mit dem roten Spieli. Innerlich war ich schon vorbereitet auf: einmal probieren, doof finden, Ende der Vorstellung. Entsprechend bedächtig fiel mein erster Versuch aus. Ich legte das Spielzeug mehr ins Wasser, als dass ich es warf. Gubacca schaute. Überlegte. Holte es tatsächlich heraus. Aber man merkte: Das war noch kein Feuerwerk. Eher ein trockenes „Na gut, wenn du meinst.“ Und genau da fiel bei mir der Groschen. Vielleicht brauchte nicht nur Gubacca mehr Sinn. Vielleicht brauchte das Ganze auch mehr Bine.

Mehr Bine bedeutet in unserem Fall: Weg mit der vorsichtigen Zurückhaltung. Ich nahm das rote Spieli, hopste damit durch den Garten, quietschte vermutlich eine Tonlage zu hoch und machte mich insgesamt zum kompletten Unterhaltungsprogramm der Nachbarschaft. Falls jemand zugesehen hat: Gern geschehen. Aber siehe da: Plötzlich kam Bewegung in die Sache. Je mehr Schwung ich in das Spiel brachte, desto mehr wurde aus dem nassen Plastikding im Garten eine echte Aufgabe. Ich warf das Spieli nicht mehr vorsichtig ins Wasser. Ich pfefferte es hinein. Platsch. Und Gubacca sprang hinterher. Nicht halbherzig. Nicht mit der zaghaften Einzelpfote vom Vortag. Sondern mit dem ganzen Ernst eines Hundes, der gerade verstanden hat: Hier muss etwas gerettet werden.

Kopf runter. Schnauze tief ins Wasser. Wellen über den Beckenrand. Spieli gepackt. Wieder raus. Mit tropfendem Lockenbart und einem Blick, als hätte er persönlich ein wertvolles Kulturgut aus einem Hochwassergebiet geborgen. Natürlich blieb es nicht bei einem Versuch. Das Spieli flog wieder rein. Gubacca hinterher. Wieder raus. Wieder stolz. Wieder rein. Wieder raus.

Innerhalb weniger Minuten hatte sich das ignorierte Kinderplanschbecken vom nutzlosen Gartending zum wichtigsten Einsatzort des Tages entwickelt. Einsatztrupp Gubacca und Bine: Wir retten das Spieli vor dem Ertrinken. Die Wellen schlugen hoch, der Rasen verwandelte sich langsam in eine kleine Matschzone, und mittendrin stand ein Gos d’Atura, der seine Aufgabe sehr ernst nahm. Einmal tauchte er den Kopf so tief ein, dass er prustend und Luftblasen schnaubend wieder hochkam. Ich musste so lachen, dass er mich kurz ansah, als wolle er sagen: „Reiß dich zusammen, Bine. Das hier ist Arbeit.“

Und genau das war es für ihn vermutlich auch. Kein niedliches Sommerspiel. Kein Wellnessangebot. Kein „Geh doch mal rein, das ist gut für dich.“ Sondern eine Mission. Etwas finden. Etwas holen. Etwas retten. Zusammen mit mir. Ich glaube, genau da lag der Unterschied. Gubacca brauchte kein schöneres Planschbecken. Kein größeres. Kein teureres. Keine liebevoll arrangierte Hunde-Sommerlandschaft mit Schatten, frischem Wasser und Frauchen voller guter Absichten.

Er brauchte einen Grund. Und ich musste aufhören, ihm Wasser als Vernunftmaßnahme zu verkaufen. Seitdem ist unser Planschbecken kein trauriges Gartenaccessoire mehr. Es ist offizielles Einsatzgebiet. Pfoten nass. Bauch nass. Kopf nass. Lockenbart tropft. Hund zufrieden.

Und ich? Ich habe gelernt, dass Fernsehtipps manchmal gar nicht so doof sind. Man muss sie nur durch die Gubacca-Realitätsprüfung schicken. Ein Gos möchte nicht einfach bespaßt werden. Er möchte verstehen, warum er etwas tun soll. Er möchte eine Aufgabe. Einen Sinn. Ein gemeinsames Ding. Und manchmal braucht es eben keinen perfekten Trainingsaufbau in siebzehn pädagogisch wertvollen Minischritten. Manchmal reicht ein Leckerchen zum Mutmachen, ein rotes Spieli in Not und ein Frauchen, das quietschend durch den Garten hüpft.

Würde ich das im Fernsehen empfehlen? Vermutlich nicht. Aber bei uns funktioniert es. Und ganz ehrlich: Wenn Gubacca dabei freiwillig mit dem Kopf ins Wasser taucht, ist mir meine Würde im Garten auch egal.

Wenn ein Hund bei uns einzieht, übernehmen wir eine ziemlich große Aufgabe. Und nein, damit meine ich nicht nur Fressnapf auffüllen, Kotbeutel einstecken und bei Regen so tun, als wäre diese Gassirunde eine fantastische Idee. Wir gestalten ein Leben.

Gubacca kann morgens schließlich nicht sagen: „Du, Bine, heute hätte ich Lust auf ein kleines Treffen mit netten Kumpels im Café.“ Er kann auch nicht am Frühstückstisch sitzen und verkünden: „Agility wäre heute ganz reizvoll. Aber bitte nur, wenn danach ein See in der Nähe ist.“

Er kann vieles zeigen. Sehr vieles sogar. Mit Blicken, Körperhaltung, Ohrenstellung, Tempo, Spannung, Freude und diesem ganz speziellen Gesichtsausdruck, bei dem ich inzwischen ziemlich genau weiß: Aha. Der Herr findet das hier gerade maximal überflüssig. Aber den Pinsel halte trotzdem ich in der Hand. Ich entscheide, welche Wege wir gehen. Welche Begegnungen ich ihm zumute. Wo wir bleiben. Wo wir umdrehen. Was ich wichtig finde. Und was ich besser lasse, auch wenn es bei anderen großartig aussieht.

Genau da wird es manchmal knifflig. Denn wir werden heute ständig mit den Bildern der anderen berieselt. Ein kurzer Blick auf Instagram oder Facebook reicht, und schon springt einem das perfekte Hundeglück entgegen. Da apportiert ein Hund mit leuchtenden Augen im glitzernden Bergsee. Der nächste fliegt hochkonzentriert über den Agility-Parcours. Wieder einer liegt tiefenentspannt mitten in einer wuseligen Hundegruppe im Straßencafé, als hätte er nebenbei noch einen Ratgeber über innere Ruhe geschrieben.

Alles sieht leicht aus. Harmonisch. Bunt. Nach: So muss Hundeleben sein. Und ganz ehrlich? Natürlich erwischt einen das manchmal. Dann sitzt man da, schaut auf den eigenen Hund und fragt sich: Müsste Gubacca das nicht auch alles erleben? Fehlt ihm etwas? Male ich sein Leben zu ruhig? Zu normal? Zu wenig spektakulär?

Es hat bei mir eine Weile gedauert, bis ich verstanden habe: Das sind die Bilder der anderen. Es sind deren Farben. Aber es sind nicht automatisch die Farben, die zu meinem Gubacca passen. Wenn ich stur nach fremden Schablonen gemalt hätte, müsste Gubacca heute ein begeisterter Social-Media-Hund sein. Einer, der jeden Trubel souverän meistert, auf jede Hundewiese marschiert, im Café zwischen Stuhlbeinen entspannt döst und bei jedem Artgenossen denkt: Hurra, ein neuer Freund fürs Leben.

Tja. Gubacca hat dieses Memo offenbar nie bekommen. Mein spanischer Charakterkopf weiß ziemlich genau, was er mag. Und mindestens genauso genau, was er nicht braucht. Er braucht keine Event-Gassirunden, keine überfüllten Hundewiesen und keinen Trubel, nur weil Trubel auf Fotos nach Lebensfreude aussieht.

Sein Glück hat andere Farben. Ein vertrauter Weg. Ein guter Geruch. Ein Platz mit Überblick. Meerwind in der Nase. Der Hundeanhänger, wenn die Welt zwar spannend, aber bitte nicht durchgehend selbst zu Fuß bewältigt werden muss. Die Ruhe unseres Zuhauses. Und ein Frauchen, das inzwischen gelernt hat, nicht jedes fremde Hundeglück automatisch für eine verpasste Chance zu halten. Das klingt vielleicht unspektakulär. Ist es aber nicht.

Es braucht nämlich manchmal mehr Mut, etwas nicht zu machen, als etwas mitzumachen. Nicht auf die Hundewiese zu gehen, nur weil alle sagen, Hunde müssten doch mal richtig spielen. Nicht jedes Training auszuprobieren, nur weil es gerade überall auftaucht. Nicht den eigenen Hund in ein Bild zu malen, das zwar hübsch aussieht, ihm aber gar nicht gehört.

Gubaccas Leben bunt zu machen bedeutet für mich nicht, jeden Farbtopf über ihm auszukippen. Es bedeutet, genau hinzusehen. Welche Farbe bringt Ruhe in seinen Tag? Welche macht ihn fröhlich? Welche macht ihn unruhig? Welche gehört wirklich zu ihm und welche habe ich nur irgendwo gesehen und gedacht: Das müsste doch auch schön sein?

Gubacca hat mir beigebracht, unser eigenes Bild zu malen. Nicht immer laut. Nicht immer wild. Nicht immer so, dass es auf den ersten Blick nach großem Abenteuer aussieht. Aber mit Wegen, die zu uns passen. Mit Pausen, die wichtig sind. Mit Momenten, die niemand außer uns bemerkt und die trotzdem alles sagen.

Und wenn unser Bild am Ende des Tages weniger spektakulär aussieht als die Bilder im Netz, dann ist das völlig in Ordnung.

Es ist unseres.

Und verdammt bunt.