Unsere Woche begann, wie sie leider nach einem Schneetag typisch ist: matschig. Der Sonntagsschnee hatte sich nach einem kurzen Gastspiel schnell verabschiedet, und egal, welchen unserer Lieblingswege wir liefen – wir versanken im tiefen Schlamm. Nach jedem Spaziergang stand ich mit Gubacca vor der Herausforderung, ihn gefühlte Ewigkeiten abzubrausen und im Anschluss das komplette Bad zu putzen, weil er sich auf dem Weg in die Dusche natürlich wieder geschüttelt hatte.

 

 

 

 

 

Ich weiß nicht, wie die anderen Hunde es schaffen, immer so sauber von der Gassirunde zurückzukommen! Gubacca sieht jedes Mal aus, als hätte er an einem Survival-Matsch-Training teilgenommen. Dabei kann ich ihm noch nicht einmal vorwerfen, dass er wie früher als Junghund durch jede Pfütze rennt. Artig macht er einen großen Bogen und hat sogar ein Pfotengespür dafür entwickelt, wo der trockenste Teil des Weges ist. Trotzdem sieht er jedes Mal aus wie ein kleines Wildschwein. Sein neuester Trick in der Dusche, um das Abbrausen zu verkürzen, ist, mir partout nur drei Beinchen anzubieten. Die vierte Pfote hielt er hartnäckig zurück – als könnte ich sie einfach vergessen. Ich amüsiere mich jedes Mal köstlich über seine Schummelei, und sein Blick dabei ist jedes Mal herrlich.

 

 

Am Mittwoch wagte sich dann auch endlich die Sonne wieder mal raus. Es war total ungewohnt, ohne tief in die Kapuze vergraben durch die Landschaft zu stapfen. Gubacca hingegen lässt sich vom Wetter eh wenig beeindrucken. Ob Regen oder Sonne – in den letzten Tagen wäre er ohnehin lieber draußen geblieben. Denn ja, die Hormone tanzen weiter Salsa in seinem hübschen Katalanen-Köpfchen, und er würde wahrscheinlich sein Körbchen freiwillig gegen ein Outdoor-Zelt eintauschen, um ja keine Hündin zu verpassen.

 

 

Dass er dabei auch mal den Appetit verliert, brachte natürlich das „Helikopterfrauchen“ in mir zum Vorschein. Als Gubacca eines Morgens seine geliebte Mahlzeit verschmähte, schrillten bei mir die Alarmglocken. Schnüffeldecke? Unberührt. Futternapf? Keine Chance. Aber spätestens, als er mittags auf unserer Runde wieder wie ein Blitzstarter vorschoss, war klar: Das war wohl einfach nur „Liebesschmerz Deluxe“. Und die fehlende Mahlzeit? Die wurde am nächsten Tag natürlich doppelt nachgeholt – inklusive dem „Hui, gibt es noch Nachschlag?“-Blick.

 

Neben all dem Hormontheater hält mich meine Instagram-Idee, jeden Tag einen Glücksmoment festzuhalten, ziemlich auf Trab. Ich gebe zu, manchmal frage ich mich: „Bine, war das nicht etwas sportlich gedacht?“ Aber es hat auch eine schöne Seite. Ich nehme den Alltag bewusster wahr und stelle mir häufiger die Frage: Was macht mich eigentlich glücklich?

 

 

 

Eine Antwort darauf war zum Beispiel Samstagmorgen, als ich mit Ulli und Nika eine große Runde um den Stausee drehte. Diese Momente – gemeinsam unterwegs sein, quatschen, lachen – bedeuten mir immer sehr viel. Unser „Dreamteam“, NNchen und Herr Wichtig, sorgte wie immer für Unterhaltung. NNchen mit ihrem ungebremsten Übermut gegenüber Gubacca und der „Leidgeplagte“ mit seiner stoischen Geduld, die mich manchmal fast ein wenig neidisch macht. Wo er die bloß hernimmt?

 

 

Und dann war da noch das Highlight der Woche: Gubaccas neue „Hui Buh“-Nummer. Ihr habt ja sicher schon auf dem Blog gelesen, wie er sich neuerdings zum Schreckgespenst entwickelt. Er versteckt sich dabei hinter seinem Korb und dem Schiebevorhang – als könnte ich seine wuscheligen Ohren und die halbe Rute nicht trotzdem sehen.

 

 

Alles in allem war es also eine Woche voller kleiner Herausforderungen, großen Lachern und der Erinnerung daran, dass selbst matschige Pfoten ihren Charme haben – solange sie zu meinem „Herrn Wichtig“ gehören.

 

 

Manchmal verläuft alles anders als geplant. Heiligabend wollten wir eigentlich gemütlich mit meinen Eltern feiern, doch stattdessen saß ich mit meinem Vater in der Notaufnahme. Ein mulmiges Gefühl und viele Gedanken begleiteten mich durch die Feiertage. Doch das Wichtigste: Er durfte pünktlich zu Silvester wieder nach Hause und hat die Operation gut überstanden.

 

 

Gubacca hat den Jahreswechsel – wie schon im letzten Jahr – überraschend gut gemeistert. Obwohl die Knallerei schon Tage vorher begann, blieb er erstaunlich ruhig. Für mich war die Zeit zwischen den Jahren allerdings alles andere als entspannt. Während gefühlt 90 % der Menschen Urlaub hatten, musste ich arbeiten und wollte auch meine Eltern so viel wie möglich unterstützen.

 

 

Das Neujahr begann stürmisch, fast so, als wollte der Wind alles hinwegfegen, was das alte Jahr belastet hatte. Seitdem zeigt sich das Wetter – abgesehen von wenigen Lichtblicken – wie gewohnt von seiner ungemütlichen Seite und tritt in die Fußstapfen von 2024. Hoffentlich hat 2025 nicht vor, neue Regenrekorde aufzustellen...

 

 

 

Gubacca kümmert das herzlich wenig. Er läuft bei jedem Wetter gerne – vor allem jetzt, wo seine Hormone mal wieder Salsa tanzen. Er klebt förmlich an jedem Grashalm und könnte stundenlang durch den Regen marschieren. Auch die Fahrten im „Gubacca-Taxi“ (Fahrradanhänger) mit Herrn Mini-Rütter genießt er sichtlich. Neuerdings übt er sich sogar im Sitzstreik, wenn er zu Hause wieder aussteigen soll. Viel lieber würde er noch einen Kontrollgang durch das Viertel machen. Rüden halt...

 

Mein Wochenhighlight war natürlich der Schnee, den wir heute für ein paar Stunden hatten. Schnee im Ruhrgebiet ist fast wie ein Fünfer im Lotto: nicht unmöglich, aber verdammt selten. Bäcker? Frische Brötchen? Völlig überbewertet! Stattdessen: rein in die Winterklamotten und ab ins Feld mit Gubacca. Ich liebe es, wenn alles so herrlich still ist und nur unsere Fußspuren im Schnee zu sehen sind.

Nach dem Frühstück machte ich mich mit Gubacca euphorisch und schwer bepackt mit Kameratasche wieder auf den Weg ins Feld – nur um zehn Minuten später im Regen und in der Matsche zu stehen. Aber wir fanden noch ein paar letzte Schneereste, und Gubacca war wie immer begeistert. Seine Freude, im schlammigen Acker den Futterbeutel zu suchen, war ansteckend.

 

Es bringt ja nichts, mit Dingen zu hadern, die nicht da sind – wie dem Schnee, der so schnell schmolz. Stattdessen sollten wir die Situation nehmen, wie sie ist, und die schönen Seiten davon genießen. Und dafür gibt es wirklich keinen besseren Lehrmeister als Gubacca.

 

Und im Anschluß wartete wie so oft in dieser Woche - die Dusche auf Gubacca. Der Blick von „Herrn Gubacca“ sagt ja wohl alles. Aber leider fehlt ihm dieser wunderbare Abperleffekt, den seine Freundin Nika besitzt. Während das NNchen selbst bei so einem Wetter immer wie aus dem Ei gepellt aussieht, trägt Gubacca den echten Kerle-Dirty-Look. Zugegeben, das heutige Foto ist vielleicht nicht der Glücksmoment des Tages – aber es hat es trotzdem auf unseren neuen Instagram-Account @365_Tage_Gubacca geschafft.

 

Wer von uns wünscht sich nicht eine enge Mensch-Hund-Bindung? Nicht umsonst beschäftigen sich zahlreiche Hunderatgeber mit diesem Thema, und es werden viele Online-Seminare dazu angeboten. Wobei… eigentlich sagt man unseren Hunden doch nach, dass sie uns bedingungslos lieben, oder? Mir fällt sofort das berühmte Zitat von Jack London dazu ein: „Der Hund ist das einzige Wesen auf Erden, das dich mehr liebt als sich selbst.“ Also müsste ich mich doch ganz entspannt zurücklehnen und die Liebe von Gubacca genießen können. Schließlich ist die Liebe doch nicht an Bedingungen geknüpft.

Der Teufel liegt hier aber im Detail: Liebe ist nicht gleich Bindung. Und die enge Bindung zu unserem Hund müssen wir uns sehr wohl verdienen! Zum Glück sind unsere Hunde nicht pingelig und gehen auch gerne mal in Vorleistung. Stellt man sich die Mensch-Hund-Bindung als eine Waage vor, werfen sie bereits viele Dinge in die Schale:

 

❤️ 365 neue Tage ❤️365 neue Chancen ❤️ 365 neue Möglichkeiten❤️ Unser Vorsatz: neugierig bleiben, jeden Tag bewusst erleben und jeden Moment miteinander genießen.

 

Auf dass es für uns alle ein wunderbares Jahr wird – voller magischer Momente, neuer Erfahrungen und gemeinsamer Abenteuer. Vor allem aber wünschen wir uns, dass wir alle gesund bleiben und in 365 Tagen wieder hier sitzen können, um zu sagen: Ja, es war ein schönes Jahr 2025.

 

Danke für eure vielen lieben Reaktionen – ich habe mich riesig darüber gefreut! Dass Sam und Elisabeth euch so ans Herz gewachsen sind, ist das schönste Kompliment, das ich mir wünschen kann. Einige von euch haben geschrieben, dass sie sich in der Geschichte wiedererkennen – in Elisabeths Unsicherheiten oder Sams Eigenwilligkeit. Genau das wollte ich erreichen: etwas, das nicht nur meine, sondern auch eure Geschichten spiegelt.

 

 

Ich bin mir noch nicht sicher. Sam und Elisabeth sind mir so sehr ans Herz gewachsen, dass es schwer wäre, sie loszulassen. Aber ich glaube, dass es noch viele andere Geschichten gibt, die erzählt werden können – vielleicht mit neuen Charakteren oder sogar aus einer ganz anderen Perspektive. Auf jeden Fall soll es auf MY GUBACCA zukünftig mehr von diesen Geschichten geben.

Die Inspiration kam natürlich von Gubacca. Viele Erlebnisse, Herausforderungen und vor allem die besondere Verbindung zu ihm flossen in die Geschichte ein. Gleichzeitig wollte ich etwas schaffen, das über meine eigenen Erfahrungen hinausgeht – etwas, das andere Menschen berührt und sie in ihren eigenen Herausforderungen ermutigt. Ich finde, das Gefühl „Auch anderen geht es so wie mir!“ ist unbezahlbar und tut so gut!

Die Geschichte zeigt, dass es nicht darum geht, perfekt zu sein – weder als Mensch noch als Hund. Es geht darum, gemeinsam zu wachsen, Rückschläge zu akzeptieren und aus ihnen zu lernen. Vertrauen und Geduld sind die Schlüssel, nicht nur in der Beziehung zu einem Hund, sondern auch zu sich selbst.

War es schwierig, die Geschichte zu schreiben? 

 

Ja und nein. Einerseits war es leicht, weil viele Szenen von realen Erlebnissen inspiriert sind, andererseits wollte ich den Figuren und ihren Emotionen gerecht werden. Es war mir wichtig, die Balance zu finden: ehrlich über Herausforderungen zu schreiben, ohne dabei zu entmutigen, und die Entwicklung der Beziehung so darzustellen, dass sie glaubwürdig und nahbar bleibt.

Welche Rolle spielt Sam in der Geschichte? 

 

Sam ist der Spiegel der Entwicklung. Seine Veränderungen zeigen, wie eng er mit Elisabeth verbunden ist – wie sehr ihre Unsicherheiten ihn beeinflussen und wie ihr wachsendes Selbstvertrauen ihm Sicherheit gibt. Er ist nicht einfach nur „der Hund“, sondern ein Charakter mit eigener Dynamik, der genauso auf der Suche nach Vertrauen und Geborgenheit ist wie Elisabeth.

Definitiv. Die Momente, in denen Elisabeth fast aufgibt, waren schwer zu schreiben, weil sie emotional so dicht sind. Ich wollte zeigen, wie schwer diese Rückschläge wiegen können, ohne zu sehr ins Dramatische zu gehen. Gleichzeitig sollten die Leser spüren, dass solche Tiefpunkte oft der Anfang für echte Veränderung sind. 

Weil beide Perspektiven wichtig sind. Elisabeths Sicht zeigt, wie viel Mut und Selbstreflexion nötig sind, um einem Hund wie Sam gerecht zu werden. Sams Perspektive dagegen gibt Einblicke in seine Welt – seine Unsicherheiten, seine Bedürfnisse und schließlich seine wachsende Bindung zu Elisabeth. Die Verbindung der beiden ist das Herz der Geschichte, und das wollte ich aus beiden Blickwinkeln beleuchten.

Ich glaube, es ist die Authentizität. Viele Leser werden sich in Elisabeths Ängsten und Zweifeln wiedererkennen, und genauso in Sams Verhaltensweisen, die typisch für viele Hunde sind. Die Geschichte zeigt, dass Perfektion nicht nötig ist, um eine tiefe Verbindung aufzubauen – und dass es okay ist, wenn der Weg manchmal steinig ist.

Sehr viel. Es hat mich an meine eigenen Erfahrungen erinnert, mich aber auch dazu gebracht, tiefer über die Verbindung zwischen Mensch und Hund nachzudenken. Gleichzeitig war es unglaublich erfüllend, etwas zu schaffen, das andere berührt und inspiriert.

 Das Training war anstrengend, nicht nur für Sam, sondern auch für Elisabeth. Sie lernte, in brenzligen Situationen ruhig zu bleiben, nicht zu zögern, sondern klare Entscheidungen zu treffen. Jede Unsicherheit, jedes Schwanken in ihrem Verhalten war für Sam wie eine Einladung, das Ruder zu übernehmen. Es war, als hielte er ihr einen Spiegel vor – und was sie darin sah, war herausfordernd.
 

„Ein Gos ist ein Kopf-Hund“, erklärte Maik einmal, während sie Sam eine neue Übung zeigten. „Wenn er sich langweilt, sucht er sich selbst Aufgaben. Und glaub mir, die wirst du nicht mögen.“ Das war der Schlüssel. Elisabeth begann, Sam Aufgaben zu geben, die ihn forderten. Kein sinnloses Stöckchen werfen, sondern Übungen, bei denen er nachdenken musste. Sitz, Platz, Bleib – das reichte ihm nicht. Sie arbeiteten an kleinen Hindernisparcours, übten Impulskontrolle und schafften es, dass Sam sich auf ihre Stimme konzentrierte, selbst wenn um sie herum das Chaos tobte. Es waren kleine Fortschritte, winzige Momente, in denen Sam innehielt, sie ansah und wartete, was als Nächstes kam. Und in diesen Augenblicken, wenn er mit gespitzten Ohren und aufmerksamem Blick vor ihr saß, spürte Elisabeth etwas, das sie lange nicht mehr gefühlt hatte: Hoffnung.

Für Sam war das Training anfangs ein einziges Durcheinander. Er war ein Hund, der gelernt hatte, dass er auf sich selbst aufpassen musste. Die hektischen Hände und harschen Stimmen seiner früheren Besitzer hatten ihm beigebracht, dass niemand außer ihm selbst Entscheidungen traf, auf die er sich verlassen konnte. Doch bei Elisabeth war etwas anders. Ihre Bewegungen waren nicht perfekt – oft zögerlich und vorsichtig – aber da war eine Wärme in ihr, die Sam spürte, obwohl er sie nicht verstand. Sam war ein Hund, der Strukturen brauchte. Nicht, um sich zu unterwerfen, sondern um seine Energie in Bahnen zu lenken. Ein Gos d’Atura ist kein Hund, der blind folgt – er will mitdenken, Entscheidungen hinterfragen, seinen Platz in der Welt kennen. Und genau das machte es für Sam so schwer, als Elisabeth noch unsicher war.

 

Im Haus fand er Ruhe. Dort war er nicht auf der Hut, musste nicht reagieren, nicht handeln. Abends, wenn die Welt draußen still wurde, lag er oft auf dem Rücken in seinem Korb, alle Viere in die Luft gestreckt, und seufzte tief. Es war seine Art, den Stress des Tages loszulassen. In diesen Momenten beobachtete Elisabeth ihn oft und fragte sich, ob sie ihm wirklich das geben konnte, was er brauchte. Doch draußen – draußen war alles komplizierter. Die Geräusche, die Bewegungen, die Unsicherheit in Elisabeths Körperhaltung – all das ließ ihn unruhig werden. Ein Hund, der so feinfühlig auf sein Gegenüber reagiert wie Sam, spiegelt jede Unsicherheit. Und manchmal war diese Last für ihn genauso schwer wie für Elisabeth. Aber es gab Momente, die alles veränderten. Momente, in denen Sam sich nicht auf die Welt um ihn herum konzentrierte, sondern auf Elisabeth. Wie an jenem Tag, als sie ihm zum ersten Mal ein neues Kommando gab, ihre Stimme ruhig, aber bestimmt. Er hörte zu, hielt inne, sah sie an. Es war kein Blitz der Erkenntnis, sondern ein langsamer Prozess. Aber dieser Blick – dieser Moment, in dem er wartete, statt zu handeln – war der Anfang von etwas Neuem. Für Sam war es eine Erleichterung. Er begann zu verstehen, dass er nicht jede Entscheidung selbst treffen musste. Elisabeth war nicht perfekt, aber sie versuchte es. Und das spürte er. Elisabeth bemerkte diese Veränderung. Sam zog nicht mehr so oft an der Leine, er hielt öfter inne, sah zu ihr, wartete. Diese kleinen Fortschritte waren es, die ihr Mut machten. Sie wusste, dass sie noch einen weiten Weg vor sich hatten, aber sie begann zu verstehen, dass es nicht darum ging, perfekt zu sein. Es ging darum, da zu sein – für Sam, für sich selbst, für die Verbindung, die sie teilten.

 

 

Es gab aber auch Tage, da fühlte sich alles wie ein Rückschritt an. Momente, in denen Sam wieder in alte Muster verfiel und Elisabeth das Gefühl hatte, sie hätten nichts gelernt. Da war die Begegnung mit einem Fahrradfahrer, der plötzlich hinter ihnen auftauchte, das Kreischen der Bremsen, und Sam, der an der Leine zerrte, bellte, als wollte er das Gefährt vertreiben. Oder die Situation mit einem anderen Hund, bei der Sam so in Rage geriet, dass Elisabeth Mühe hatte, ihn zu halten. „Warum machen alle es besser als ich?“ fragte sie sich oft, während sie andere Hundebesitzer beobachtete, die mit scheinbar müheloser Leichtigkeit ihre Tiere an der Leine führten. Sie fühlte sich klein, unzulänglich. Jeder Rückschlag war wie ein Stich in ihr ohnehin angekratztes Selbstbewusstsein.

 

Doch Elisabeth begann zu verstehen, dass Sams Verhalten keine Rebellion war. Es war seine Art, mit Unsicherheit umzugehen. Er war kein schwieriger Hund, sondern ein typischer Vertreter seiner Rasse: eigenständig, intelligent, immer bereit, die Kontrolle zu übernehmen, wenn sie fehlte. Und manchmal, wenn Elisabeth selbst gestresst oder unkonzentriert war, spürte Sam das – und reagierte entsprechend. Rückschläge hatten Ursachen, die Elisabeth erst nach und nach begriff. Es war ihre eigene Nervosität, die sich auf Sam übertrug, oder die unberechenbare Umgebung, die ihn überforderte. Doch manchmal war es einfach seine Natur, die durchkam – der Hütehund, der sich nicht abtrainieren ließ, immer nach einer Aufgabe suchend, einer Richtung. Es waren diese Momente, in denen Elisabeth sich an ihre eigenen Fortschritte erinnern musste. „80 Prozent sind klasse“, sagte sie sich, „also höre ich auf, mich auf die 20 Prozent zu fixieren.“ Sie begann, die kleinen Erfolge zu feiern – wie den Tag, an dem Sam ruhig an einem bellenden Hund vorbeiging, oder die Autofahrt, bei der er nicht einmal bellte. Für Sam waren diese Rückschritte genauso schwer wie für Elisabeth. Er wollte es ihr recht machen, das spürte sie. Aber seine Instinkte, sein Drang, die Welt zu ordnen, waren stark. Doch selbst nach den chaotischsten Momenten fand er zu ihr zurück. Abends, wenn Elisabeth auf der Couch saß, legte er seinen Kopf auf ihre Knie und sah sie an, als wollte er sagen: Wir versuchen es morgen wieder. Es war diese Verbindung, die Elisabeth Kraft gab. Sie wusste, dass sie nicht perfekt sein musste. Es ging nicht darum, fehlerfrei zu sein, sondern darum, weiterzumachen – für Sam und für sich selbst.

 

Und langsam, fast unmerklich, begann sich etwas zu verändern. Sam, der früher an der Leine gezogen hatte, als wollte er die Welt selbst in Ordnung bringen, blieb nun öfter stehen. Seine Bewegungen wurden ruhiger, sein Blick suchte immer häufiger den von Elisabeth. Es waren keine Wunder, keine plötzlichen Erkenntnisse, sondern kleine, fast unscheinbare Momente. Eines Morgens, während sie an einer Kreuzung warteten, setzte sich Sam plötzlich von selbst. Elisabeth hielt inne, überrascht. „Bei mir“, sagte sie leise, fast zögernd, und Sam blieb sitzen, bis sie gemeinsam die Straße überquerten.

 

Für Sam war es mehr als Gehorsam. Es war ein neuer Rhythmus, den sie zusammen fanden. Elisabeths Stimme, die jetzt fester und klarer klang, gab ihm Halt. Ihre Bewegungen, die nicht mehr unsicher waren, boten ihm eine Richtung. Und für Sam, der so lange auf sich allein gestellt gewesen war, war das eine Erleichterung. Er musste nicht mehr alles kontrollieren, nicht mehr gegen die Unsicherheit in sich und um sich kämpfen.

Doch es war auch eine Reise der Geduld. Elisabeth lernte, dass Sams Vertrauen zu ihr ein empfindliches Band war, das immer wieder gestärkt werden musste. Es gab Tage, an denen er zurückfiel, in alte Muster verfiel, bellte, zerrte. Doch selbst an diesen Tagen schaute er sie an – ein kurzer Blick, der sagte: Ich versuche es, ich verspreche es. Eines Abends, nach einem besonders harmonischen Spaziergang, lag Sam in seinem Korb, die Beine von sich gestreckt, der Kopf entspannt auf den Pfoten. Elisabeth beobachtete ihn. Sein Atem ging gleichmäßig, seine Augen waren halb geschlossen. Er sah aus wie ein Hund, der seinen Platz gefunden hatte – nicht nur im Haus, sondern auch in ihrem Leben. Elisabeth lächelte und flüsterte: „Wir sind auf dem richtigen Weg, mein Junge.“ Sam schnaubte leise, als hätte er sie verstanden.

 

 

Es war ein klarer Herbstmorgen, an dem Elisabeth und Sam ihre bislang größte Prüfung erwartete, ohne es zu wissen. Die Blätter auf dem Boden raschelten leise, während sie einen schmalen Pfad im Park entlanggingen. Alles schien ruhig, fast friedlich. Doch plötzlich tauchte ein großer Hund auf – ein bellender Rüde, der mit wedelndem Schwanz, aber lautstark auf sie zulief. Elisabeth spürte, wie ihre Finger sich fester um die Leine schlossen. Oh nein, nicht jetzt. Bitte nicht jetzt, dachte sie. Früher hätte Sam in solchen Momenten die Kontrolle übernommen. Die Leine hätte gespannt wie ein Drahtseil, sein Bellen wäre durch den Park geschallt. Doch diesmal war es anders. Sam hielt inne. Seine Muskeln spannten sich, seine Ohren zuckten, doch er blieb an ihrer Seite. Sein Blick wanderte zu Elisabeth, suchte ihren. Es war ein Moment der Entscheidung – nicht nur für ihn, sondern auch für sie. „Weiter“, sagte Elisabeth ruhig, ihre Stimme fester, als sie sich fühlte. Ohne zu zögern setzte sie einen Fuß vor den anderen, die Leine locker in der Hand. Sam schaute noch einmal kurz zu dem anderen Hund, dann schüttelte er sich, als wollte er die Spannung loswerden, und folgte ihr. Sein Gang war leicht, seine Haltung entspannt. Elisabeth atmete tief ein, und eine Welle von Stolz durchflutete sie. Es war keine große Sache – zumindest nicht für Außenstehende. Doch für sie und Sam war es ein Durchbruch. Ein Zeichen, dass sie nicht mehr gegeneinander kämpften, sondern miteinander arbeiteten. Für Sam war dieser Moment ebenso bedeutsam. Er hatte gelernt, dass er nicht alles selbst regeln musste. Elisabeths Stimme war für ihn zu einer Orientierung geworden, etwas Verlässliches in einer Welt, die ihn so oft überfordert hatte. „Du bist großartig“, sagte Elisabeth leise, während sie seine Ohren kraulte. Sam schnaubte zufrieden und drückte sich kurz gegen ihr Bein, bevor er weiterlief. An diesem Tag, in diesem einfachen Moment, wurde etwas klar: Sie waren ein Team. Nicht perfekt, nicht ohne Fehler, aber stark in ihrer Verbindung.

 

Die Tage wurden immer kürzer, und die gemeinsamen Momente zu Hause mit Sam wärmten Elisabeths Herz auf eine Weise, die sie nie erwartet hätte. Nach einem gemeinsamen Spaziergang, der nun immer öfter ohne Drama verlief, saßen sie auf der Couch. Elisabeth hatte sich ihren Tee gemacht, und Sam lag zu ihren Füßen. Er seufzte, dieses tiefe, wohlige Geräusch, das er nur machte, wenn er völlig entspannt war. Seine Augen waren halb geschlossen, und seine Haltung strahlte eine Ruhe aus, die Elisabeth immer wieder erstaunte. Sie konnte nicht anders, als zu lächeln. „Wir haben es wirklich geschafft,Sam“, flüsterte sie, ihre Hand glitt sanft über sein Fell. Sam öffnete ein Auge und sah sie an – nicht mit dem wilden, unsicheren Blick, den sie von den ersten Tagen kannte, sondern mit einer Ruhe und einem Vertrauen, das tief in ihr widerhallte. Dieser Moment gehörte ihnen. Es war kein perfektes Bild, kein Ideal, sondern echt. Sie hatten Rückschläge erlebt, Zweifel und unzählige kleine Schritte, die oft wie ein endloser Weg wirkten. Doch sie hatten auch gelernt, dass es nicht die großen Erfolge waren, die zählten, sondern die kleinen Augenblicke, in denen alles stimmte.

Elisabeth lehnte sich zurück und nahm einen tiefen Atemzug. Ihre Welt war nicht mehr die gleiche wie vor einem Jahr. Sam hatte sie verändert – nicht nur durch die Herausforderungen, die er mitbrachte, sondern durch die Geduld, die er von ihr forderte, und die Stärke, die er ihr zurückgab. „Wer hätte gedacht, dass wir beide mal hier landen würden, hm?“ sagte sie. Sam grunzte leise, als würde er zustimmen, bevor er wieder die Augen schloss. Elisabeth sah zu Sam hinunter, der ruhig an ihrer Seite lag. Manchmal, dachte sie, braucht es nicht mehr als einen Anfang. Nicht Perfektion, sondern die Bereitschaft, Schritt für Schritt weiterzugehen. 

Die Reise von Sam und Elisabeth endet hier – zumindest auf dem Papier. Die beiden sind mir so sehr ans Herz gewachsen, dass es fast seltsam war, sie gehen zu lassen. Aber vielleicht endet ihre Geschichte gar nicht wirklich, denn in vielen von uns stecken ein Sam und eine Elisabeth. Ihre Herausforderungen, ihre kleinen Siege und die tiefe Verbindung, die sie aufgebaut haben, sind Erfahrungen, die wir alle teilen können...

 Die Entscheidung, Sam mitzunehmen, fühlte sich in dem Moment, als sie den Vertrag unterschrieb, gleichzeitig mutig und verrückt an. „Wenn ich ihn nicht nehme, bleibt er den Rest seines Lebens hier. Aber was, wenn ich ihm auch nicht gerecht werde?“, dachte Elisabeth, während sie zögernd den Stift über das Papier führte. Ihr Herz schlug schneller. Die Worte „erfahrene Hände“ aus der Anzeige hallten in ihrem Kopf wider wie ein Echo ihrer eigenen Zweifel. Die Tierheimmitarbeiterin schien das zu spüren. Sie musterte Elisabeth mit einem Blick, der freundlich, aber vorsichtig war. „Ich muss ehrlich mit Ihnen sein“, sagte sie leise. „Sam ist nicht ohne. Er braucht jemanden, der weiß, was er tut.“ Elisabeth hielt inne. „Ich weiß, dass ich keine Erfahrung mit Hunden habe“, gab sie zu und versuchte, nicht zu kleinlaut zu klingen. „Aber ich will es versuchen. Ich will ihm eine Chance geben. Niemand sonst scheint das zu tun.“ Die Mitarbeiterin zögerte kurz. Es war, als wollte sie etwas erwidern, vielleicht abraten, doch dann sah sie Elisabeths entschlossenen Blick. „Gut“, sagte sie schließlich, mit einem kaum wahrnehmbaren Lächeln. „Er wird Sie fordern. Aber vielleicht ist das genau das, was Sie beide brauchen. Aber Sie versprechen mir, sich sofort zu melden, wenn es Probleme gibt.“ Elisabeth nickte nur, griff nach der Leine und folgte Sam nach draußen. Oder vielmehr: Sam zog sie nach draußen.

 

 

Die Fahrt begann chaotisch. Sam stürmte ins Auto, ohne sich umzusehen, und sprang von einem Sitz zum anderen, während Elisabeth versuchte, ihn irgendwie zu beruhigen. „Sam! Bitte – bleib sitzen!“ Ihre Stimme klang verzweifelt, aber der Hund hatte andere Pläne. Kaum schloss sie die Tür, sprang er auf die Rückbank und bellte so laut, dass Elisabeth zusammenzuckte. „Das war ein Fehler“, dachte sie und umklammerte das Lenkrad, als hätte sie so zumindest irgendetwas unter Kontrolle. Sam hingegen entschied, dass jedes vorbeifahrende Auto ein Anlass für ein ohrenbetäubendes Bellen war. „Sam!“, rief sie zum dritten Mal, diesmal lauter. Er hielt inne, nur für einen Moment. Sie erwischte seinen Blick im Rückspiegel. Da war etwas – keine Reue, natürlich nicht, aber eine Art Verwunderung. Fast so, als hätte er zum ersten Mal bemerkt, dass da vorne tatsächlich jemand saß. „Okay, ruhig bleiben“, murmelte Elisabeth und atmete tief durch. Sie redete jetzt mehr zu sich selbst als zu Sam. „Das ist nur ein Hund. Ein bisschen laut, ein bisschen chaotisch, aber trotzdem nur ein Hund.“

 

An einer roten Ampel blieb sie stehen und drehte sich zu ihm um. „Sam, hör zu…“, begann sie, ohne wirklich zu wissen, was sie sagen wollte. Der Hund hatte aufgehört zu bellen. Stattdessen stand er auf der Rückbank, sein Kopf leicht geneigt, als wollte er lauschen. Es war kein langer Moment, aber für Elisabeth fühlte er sich bedeutsam an.„Ich weiß, dass du mich nicht verstehst“, fuhr sie fort, ihre Stimme leiser. „Und ehrlich gesagt … ich weiß auch nicht, ob ich dich verstehe. Aber wir kriegen das irgendwie hin, okay?“ Sam legte den Kopf auf die Seite und blinzelte. Dann ließ er sich, zu Elisabeths Erstaunen, auf die Rückbank fallen und begann, an der Ecke eines Sitzpolsters zu knabbern. „Na toll“, seufzte sie. „Das ist ein Anfang.“

Die restliche Fahrt verlief nicht gerade ruhig, aber zumindest war sie machbar. Sam sprang zwar immer noch aufgeregt hin und her, aber er hielt zwischendurch inne, als wollte er sicherstellen, dass Elisabeth noch da war. Als sie endlich vor ihrem Haus hielt und die Tür öffnete, schoss Sam hinaus. Elisabeth hatte Mühe, ihn noch an seinem Geschirr zu erwischen, bevor er die kurze Auffahrt hinauflief. „Warte, Sam!“, rief sie, ihre Hände zitterten leicht, als sie endlich die Leine wieder in der Hand hielt. „Also gut“, murmelte sie, während sie die Leine fester umklammerte. „Das ist unser Neuanfang. Willkommen zu Hause, Sam.“

Drinnen begann Sam sofort, alles zu erkunden. Seine Nase war unaufhörlich in Bewegung, während er durch die Wohnung raste, Möbelstücke anstupste und das Sofa beschnupperte. Elisabeth blieb im Flur stehen und beobachtete ihn. „Bitte mach nichts kaputt“, flüsterte sie, als Sam plötzlich mit einem Satz aufs Sofa sprang und sich dort in einer wilden Drehung niederließ. Für einen Moment blieb er reglos liegen, die Ohren aufmerksam nach hinten gerichtet, als wollte er sicherstellen, dass er dort bleiben durfte. Dann ließ er sich auf die Seite fallen und seufzte laut. „Na gut“, sagte Elisabeth leise, ein kleines Lächeln auf den Lippen. „Ich denke, du fühlst dich schon wie zu Hause.“ Aber der Schein trügte. Die erste Nacht war unruhig. Sam wanderte unaufhörlich durch die Räume, bellte bei jedem kleinen Geräusch und schien nicht zu wissen, wohin er eigentlich gehörte. Elisabeth lag wach und hörte ihm zu, unfähig, ihn zu beruhigen. Doch irgendwann, kurz vor Sonnenaufgang, legte er sich vor ihr Bett, seufzte und blieb dort liegen. Es war kein großes Zeichen, aber für Elisabeth fühlte es sich wie ein winziger Durchbruch an.

Die ersten Tage mit Sam waren eine Herausforderung. Er schien nur so vor Energie zu strotzen, als hätte jemand eine unsichtbare Feder in ihm aufgezogen. Morgens sprang er wie ein entfesseltes „Duracell-Häschen“ durch die Wohnung, seine Pfoten klackerten über das Laminat, und die Kaffeemaschine wurde lautstark verbellt – als wäre sie ein Feind, der sich eingeschlichen hatte. Sobald Elisabeth die Wohnungstür öffnete, war Sam kaum zu halten. Die Leine spannte sich wie ein Bogen, und Elisabeth stemmte sich dagegen, um nicht mitgerissen zu werden. Draußen war es noch schlimmer. Sam war wie ein Sturmtief, das durch die Straßen fegte und alles, was sich bewegte, aufs Korn nahm: Hunde, Fahrräder, Kinderwagen – sogar ein vom Wind gewehtes Bonbonpapier löste ein hysterisches Bellen aus. Elisabeth war machtlos. Ihre Versuche, ihn zu beruhigen, klangen in ihren eigenen Ohren halbherzig. Die Leine brannte in ihrer Hand, ihr Puls raste, und die Blicke anderer Passanten waren wie ein Brennglas auf ihrer ohnehin angeschlagenen Selbstsicherheit.

 

Am schlimmsten empfand Elisabeth die Hundebesitzer, die ihr missbilligende Blicke zuwarfen, wenn Sam mal wieder bellend in die Leine sprang. Manche schüttelten nur den Kopf, während sie ihre eigenen Hunde demonstrativ enger an sich zogen. „Unmöglich, so etwas“, murmelte ein älterer Herr mit Dackel. Ein Jogger blieb stehen und rief ihr über die Schulter zu: „Vielleicht sollten Sie sich einen Trainer suchen!“ Diese Kommentare hinterlassen tiefe Wunden. Elisabeth fühlte sich, als wäre sie ein wandelndes Mahnmal dafür, wie man es nicht machen sollte.

 

Sie begann, die Spaziergänge zu meiden, schlich in den frühen Morgenstunden aus dem Haus oder suchte abgelegene Wege, wo niemand sie und Sams Chaos beobachten konnte. Doch selbst dort war es nicht besser. Einmal, nach einem besonders entmutigenden Vorfall – ein Fahrradfahrer hatte sie lautstark beschimpft, weil Sam hinter ihm herjagte – lehnte sie sich erschöpft an eine Hauswand. Ihre Finger umklammerten die Leine, und ihr Atem ging schwer. Sam zog unermüdlich weiter, sein Körper gespannt wie eine Feder, doch sie hielt ihn fest. „Warum bist du so wild, Sam?“, flüsterte sie, ihre Stimme brüchig, fast ein Schluchzen. Es war keine Wut, die sie fühlte, sondern eine tief sitzende Verzweiflung, die langsam Wurzeln in ihrem Inneren schlug. Zu ihrer Überraschung blieb Sam stehen. Seine Ohren zuckten, und er drehte den Kopf zu ihr. Seine Augen – dunkel und voller Unruhe – schienen sie einen Moment lang direkt anzusehen. Dann setzte er sich, fast ungläubig, und legte den Kopf schief. Es war nur ein winziger Moment. Kein Wunder, keine plötzliche Veränderung. Aber für Elisabeth fühlte es sich an wie ein erster, unsicherer Schritt in die richtige Richtung.

 

Der Tiefpunkt kam an einem trüben Nachmittag. Es hatte wieder geregnet, worüber sich Elisabeth insgeheim freute, weil dann weniger Leute unterwegs waren. Die gemeinsamen Spaziergänge waren nach wie vor alles andere als entspannt. Sam zerrte an der Leine, sprang an ihr hoch, und dann geschah es: Ein Auto bog um die Ecke, Sam schoss los und riss ihr die Leine aus den Händen. Sie hörte das aufjaulende Dröhnen des Motors, das Kreischen der Reifen auf dem nassen Asphalt, und ihr Herz blieb stehen. Sam bellte wie ein Besessener, ein Wirbelwind aus Angst und Impulsivität. Es war ein Wunder, dass nichts Schlimmeres passiert war. Als Elisabeth ihn endlich wieder unter Kontrolle hatte, zitterte sie am ganzen Körper. Ihr Griff um die Leine war so fest, dass ihre Finger schmerzten, aber sie ließ nicht los. Tränen brannten in ihren Augen, und mit jedem Atemzug schien die Schwere auf ihrer Brust größer zu werden.

Zuhause war die Stille beinahe unerträglich. Sam lag in seinem Korb, den Kopf auf den Pfoten, und sah sie nicht an. Elisabeth stand am Fenster, das Handy in der Hand. Sie wählte die Nummer des Tierheims. Die Leitung piepste. Doch bevor jemand abheben konnte, brach sie in Tränen aus und drückte auflegen. „Ich muss ihn zurückbringen“, flüsterte sie in die leere Wohnung. Die Worte fühlten sich an wie eine Kapitulation – ein Eingeständnis, dass sie zu schwach war. Doch als sie sich umdrehte und Sam ansah, wie er mit gesenktem Kopf da lag, brachte sie es nicht übers Herz. „Wir finden einen Weg, mein Junge“, murmelte sie schließlich. Es war eine leise, brüchige Versprechung – aber es war ein Anfang.

 

 

Es musste sich etwas ändern, das stand für Elisabeth fest. Daher tat sie auch etwas, was sie seit Jahren nicht mehr getan hatte: Sie bat um Hilfe. Noch immer mit tränennassen Wangen suchte sie im Internet nach Hundetrainern. Einer der Namen fiel ihr ins Auge: Maik, ein junger Mann aus der Nachbarstadt, der sich auf die Ausbildung von Hütehunden spezialisiert hatte. „Hütehunde“, murmelte Elisabeth vor sich hin. „Vielleicht versteht er, wie verloren ich mich gerade fühle.“ Zögernd schrieb sie eine Nachricht, schilderte Sams Verhalten, ihre Ängste und wie überfordert sie sich fühlte. Sie erwartete keine schnelle Antwort. Doch kaum eine Stunde später klingelte ihr Handy.

„Ein Gos?“ Maiks Stimme klang amüsiert. „Das wird spannend.“ Er lachte leise, doch es war ein warmes, einladendes Lachen, das Elisabeth die Angst nahm. „Ich kann Ihnen nichts versprechen“, sagte er, „aber wenn wir seinen Kopf beschäftigen, wird er aufhören, Unsinn zu machen. Glaube ich zumindest.“„Glauben Sie?“, fragte Elisabeth, ihre Stimme ein Flüstern. „Ich weiß es“, sagte Maik, dieses Mal ohne Zögern. Das Gespräch dauerte länger, als Elisabeth gedacht hatte. Irgendwann platzte aus ihr heraus: „Ich habe das Gefühl, dass wir nicht miteinander, sondern gegeneinander arbeiten. Ich wollte einen Begleiter, aber ich … ich weiß nicht, ob ich ihm gerecht werde. Ich habe schlaflose Nächte deswegen.“ „Das klingt, als ob Sie den schwereren Teil schon gemeistert haben“, antwortete Maik ruhig. „Und das wäre?“ „Dass Sie ihn nicht aufgegeben haben.“

An einem klaren, frostigen Morgen stand Elisabeth mit Sam auf Maiks umzäuntem Trainingsgelände. Sam war, wie immer, in Hochform. Er sprang an der Leine hoch, bellte wie ein Sirenenhund und warf sich mit der Energie eines Marathonläufers ins Geschirr. „Der hat Energie für drei Hunde“, stellte Maik lachend fest und klatschte einmal in die Hände. Der Ton war laut, kurz und zielgerichtet. Sam hielt inne, seine Ohren zuckten. Für einen Augenblick schien er zu überlegen, ob Maik es ernst meinte. Dann war der Moment vorbei. Sam wandte sich wieder Elisabeth zu und zog an der Leine, als wollte er sagen: Hast du das gesehen? Aber du bist doch die, die zählt, oder?

Maik verschränkte die Arme und lächelte. „Das ist euer Problem. Er denkt, er muss die Kontrolle übernehmen, weil er glaubt, dass du es nicht tust.“ Elisabeth spürte, wie ihre Wangen heiß wurden. Verlegen? Wütend? Vielleicht beides. „Und was soll ich dagegen tun? Brüllen? Oder ihn einfach kürzer halten?“ Ihre Stimme hatte einen Anflug von Trotz, aber Maik ließ sich nicht beirren.„Brüllen bringt nichts. Und eine kurze Leine? Die fühlt sich für ihn an wie ein Tauziehen – und da wird er gewinnen. Es geht nicht darum, ihn einzuschränken, sondern ihm zu zeigen, dass du alles im Griff hast. Dein Ton, deine Körpersprache, sogar wie du die Leine hältst – alles muss sagen: Ich weiß, was ich tue.“ Er trat neben sie, nahm ihre Hand und zeigte, wie sie die Leine ruhig, aber bestimmt halten konnte. Nicht festklammern, nicht zerren, nur da sein – wie ein Fels in der Brandung. „Sam braucht nicht weniger Energie“, erklärte Maik, während er Sams Aufmerksamkeit mit einem leisen Pfiff auf sich zog. „Er braucht nur eine Richtung.“

Elisabeth sah zu, wie Maik mit ruhiger Präsenz und einem einzigen klaren Kommando Sam dazu brachte, sich zu setzen. Es geschah ohne Zögern, ohne Widerstand – als hätte Sam entschieden, ihm zu vertrauen. Der Hund hielt Maiks Blick, seine Ohren leicht nach vorn gerichtet, aufmerksam, aber nicht mehr aufgeregt. Es war, als ob er tatsächlich einen Moment innehalten wollte, um zuzuhören. Elisabeth beobachtete das Geschehen und fühlte, wie sich in ihr eine Mischung aus Bewunderung und Skepsis regte. „Es mag aussehen, als wäre es das Einfachste der Welt“, dachte sie, „aber das wird bei mir nicht funktionieren.“ Während Maik weitersprach, wurde ihr klar, dass nicht nur Sam etwas lernen musste. Sie selbst war es, die mindestens genauso viel Training benötigte.

 „Ich weiß nicht, ob ich das kann“, murmelte sie irgendwann. „Ich bin mir bei so vielem unsicher – wie soll ich da einem Hund zeigen, dass ich weiß, was ich tue?“ Maik hielt inne, drehte sich zu ihr und sah sie direkt an. „Weißt du, was Sam braucht? Nicht Perfektion. Nicht mal absolute Kontrolle. Was er braucht, ist Vertrauen. Er muss wissen, dass du Entscheidungen treffen kannst, auf die er sich verlassen kann. Und das kannst du. Du tust es doch schon, jeden Tag.“ Es waren einfache Worte, aber sie fühlten sich an wie ein kleiner Wendepunkt. Vielleicht, dachte Elisabeth, hatte Maik recht. Vielleicht war das Vertrauen, das Sam suchte, schon da – sie musste es nur noch in sich selbst finden.

 

Wie hat euch die Reise von Sam und Elisabeth bisher gefallen? Die ersten Schritte von Sam und Elisabeth waren alles andere als einfach – aber genau diese ersten Hürden machten ihre Reise so besonders. Im dritten und letzten Teil erfahrt ihr morgen, wie sich ihre Verbindung weiterentwickelt, welche Herausforderungen sie gemeinsam meistern und warum es am Ende nicht um Perfektion geht, sondern um Vertrauen und kleine, bedeutungsvolle Siege.