Der Hund, den keiner wollte Teil 3

Drei Wochen später zog Moritz bei Edith ein. Der Abschied bei Martha und Paul verlief ungefähr so, wie Abschiede mit Welpen eben verlaufen: mit guten Ratschlägen, einer Tüte vertrautem Futter, einem kleinen Zettel voller Zeiten und Mengen, einem halb feierlichen „Melden Sie sich bitte“ und Pauls wenig tröstlicher Bemerkung: „Wenn er heute Nacht schreit, hilft Mitleid nur bedingt.“ „Was hilft denn?“ fragte Edith und hielt die kleine Transportbox ein kleines bisschen fester, als wäre damit schon irgendetwas geregelt. Paul zuckte mit den Schultern. „Durchhalten. Kaffee. Und die Einsicht, dass man sich das selbst eingebrockt hat.“ Edith musste lachen, obwohl ihr Herz schlug wie vor einer Prüfung.

Moritz saß in seiner kleinen Transportbox, schiefes Ohr halb oben, halb seitlich, und sah nicht zurück, als Martha ihm noch einmal über den Kopf strich. Er winselte nicht. Er kletterte auch nicht hektisch an der Tür der Box hoch, wie man es von einem jungen Hund vielleicht erwartet hätte. Er beobachtete. Das war inzwischen sein Muster. Erst sehen. Dann entscheiden.

Im Auto blieb er still. Nicht entspannt, dafür war alles zu neu. Aber still. Edith sprach trotzdem mit ihm, wie Menschen eben mit Hunden sprechen, wenn sie selbst beruhigt werden möchten und das nicht zugeben. „Ist alles gut?“ Moritz antwortete nicht. „Das war keine Fangfrage.“ Keine Reaktion. Er saß einfach da, als nehme er die neue Wendung seines Lebens mit einer gewissen reservierten Sachlichkeit zur Kenntnis. Zu Hause angekommen, stellte Edith die Transportbox im Flur ab und wartete auf irgendeine welpentypische Reaktion. Freudiges Herauspurzeln. Unsicheres Zögern. Ein kleines Missgeschick direkt auf die Fußmatte. So etwas in der Art.

Moritz tat nichts davon. Er stieg aus der Box, stellte die Vorderpfoten bedächtig auf den Boden und blieb erst einmal stehen. Dann hob er die Nase. Er roch am Schirmständer. An der Holzbank. Am Türrahmen. An der Luft selbst, als enthalte sie bereits die halbe Geschichte dieses Hauses. Schließlich drehte er langsam den Kopf und sah den Flur hinunter bis zur Küche.

Edith stand mit der Leine in der Hand da und hatte plötzlich das merkwürdige Gefühl, nicht sie würde den Hund in sein neues Zuhause führen, sondern der Hund prüfe gerade, ob dieses Zuhause im Großen und Ganzen zumutbar sei. „Na dann“, sagte sie. „Schau dich um. Aber bitte ohne Grundsatzkritik.“ Moritz trottete los. Nicht hektisch. Nicht ängstlich. Eher wie ein sehr kleiner Bauprüfer.

Er ging in die Küche, schnupperte am Stuhlbein, am Teppich, am Napf, den Edith bereits vorbereitet hatte, und sah sich anschließend im Wohnzimmer um. Dort blieb er vor dem Sofa stehen und blickte hinauf. „Nein“, sagte Edith sofort. Moritz sah nicht sie an. Er sah weiter das Sofa an. „Gar nicht erst anfangen.“ Jetzt erst wandte er langsam den Kopf und schaute sie mit einer Ruhe an, die irgendwo zwischen Unschuld und sehr frühem Starrsinn lag. „Ja, ich sehe schon“, murmelte Edith. „Das wird lustig mit uns beiden.“

Die erste Nacht war anstrengend. Nicht katastrophal. Nur anstrengend. Moritz schlief in einem Körbchen neben Ediths Bett, was sie für eine gute, vernünftige, hundefachlich vertretbare Lösung hielt. Moritz hielt es offenbar für diskussionswürdig. Er legte sich hinein, stand wieder auf, drehte sich, seufzte, ließ sich nieder, stand wieder auf, schob mit der Nase die Decke in einen Winkel, der ihm passender erschien, und machte um kurz nach zwei ein Geräusch, das klang wie eine Mischung aus empörter Amsel und kleinem defektem Blasebalg.

„Nein“, flüsterte Edith in die Dunkelheit. Moritz machte das Geräusch noch einmal. „Wir diskutieren das jetzt nicht.“ Moritz diskutierte weiter. Eine Viertelstunde später saß Edith im Schlafzimmer auf dem Boden, im Nachthemd und mit einer Wolldecke um die Schultern, neben der kleinen Schlafstelle, aus der Moritz sie mit stillem Nachdruck ansah. „Nein“, flüsterte sie in die Dunkelheit. „Das ist keine gute Idee.“ Moritz machte das Geräusch noch einmal. Edith seufzte. „Du kommst nicht ins Bett“, sagte sie. Eine Pause. „Jedenfalls nicht richtig.“ Noch eine Pause. „Und wenn doch, dann nur, damit ich merke, wenn du raus musst.“ Fünf Minuten später lag Moritz, warm und vollkommen zufrieden, an ihrer Seite, während Edith in die Dunkelheit starrte und sehr genau wusste, dass sie sich gerade etwas vormachte. „Das ist keine Schwäche“, murmelte sie. „Das ist praktische Vernunft.“ Moritz schloss die Augen.

Schon in dieser ersten Nacht wurde Edith klar, dass sie gegen diesen Hund vermutlich nie ganz gewinnen würde. Nicht, weil er laut oder wild oder besonders dreist war. Sondern weil er eine stille Konsequenz hatte. Wenn ihm etwas wichtig war, blieb er dabei. Am nächsten Morgen begann der Alltag. Und mit ihm die ersten kleinen Merkwürdigkeiten.

Moritz lernte schnell. Er begriff rasch, wo die Tür war, wo sein Napf stand, wo der Garten begann und dass man nicht alles fressen durfte, was interessant roch. Wobei „nicht alles“ anfangs noch ein dehnbarer Begriff war, und Edith ihm dreimal eine Kastanie, einmal einen Korken und ein so altes Blatt aus dem Maul pulen musste, dass es vermutlich noch eigene Erinnerungen besaß. Was sie jedoch mehr erstaunte: Moritz schien Menschen anders zu lesen als andere Hunde, die sie bisher gekannt hatte. Wenn Besuch kam, sprang er nicht sofort los. Er blieb erst stehen und schaute.

Bei ruhigen Menschen wurde er schnell zutraulich. Dann trat er näher, ließ sich anfassen, schnupperte kurz und blieb oft in der Nähe, als hätte er innerlich einen Haken dahinter gesetzt. Bei hektischen Menschen war er höflich, aber zurückhaltend. Nicht ängstlich. Eher so, als hätte er keine Lust, sich sofort in fremde Aufregung verwickeln zu lassen.

Einmal kam der Nachbar von gegenüber vorbei, um Edith den falschen Regenschirm zurückzubringen, den er versehentlich mitgenommen hatte. Ein freundlicher Mann, aber einer, der selbst beim normalen Sprechen wirkte, als müsse er den Tag durch reine Lautstärke zusammenhalten. „Da ist er ja, der Neue!“, rief er schon im Flur. Moritz blieb sitzen. Er wich nicht zurück. Er bellte auch nicht. Er schaute den Mann nur an. Lange genug, dass Edith das Bedürfnis bekam, die Situation mit irgendeinem harmlosen Satz zu überkleben. „Er ist noch am Sortieren“, sagte sie. „Na, der guckt aber kritisch.“ „Das tut er öfter.“ Der Nachbar lachte. Moritz nicht. Kaum war die Tür später wieder zu, stand Moritz auf, trottete in die Küche, setzte sich dort hin und atmete tief aus, als müsse er sich von dieser Begegnung erst einmal innerlich reinigen. „Ja“, sagte Edith. „Ganz meine Meinung.“

Bei Frau Mertens dagegen, die zwei Häuser weiter wohnte und Neuigkeiten grundsätzlich schneller hatte als die Betroffenen selbst, war es anders. Als Edith ihr eines Vormittags am Gartenzaun begegnete, blieb Moritz sofort stehen. Frau Mertens beugte sich hinunter. „Na, du bist ja ein ganz ein Süßer.“ Edith warf Moritz einen Seitenblick zu. Das Wort hatte bisher noch niemand mit vollem Ernst für ihn verwendet. Moritz ließ es über sich ergehen. Er schnupperte kurz an Frau Mertens’ Fingern, dann an ihrem Mantel, dann, auffallend genau, an ihrer rechten Hand. Edith bemerkte es, maß dem Ganzen aber zunächst keine Bedeutung bei. „Man könnte fast meinen, du bestehst seine Prüfung“, sagte sie. „Natürlich bestehe ich seine Prüfung“, entgegnete Frau Mertens trocken. „Ich bin schließlich keine Anfängerin.“

Moritz war damit offenbar noch nicht ganz fertig. Er hob die Nase wieder zu ihrer Hand, schnupperte ein zweites Mal und setzte sich dann dicht neben Ediths Bein. Nicht unruhig. Nur stiller als eben. Frau Mertens richtete sich langsam wieder auf und verzog kurz das Gesicht. „Alles in Ordnung?“ fragte Edith. „Ach“, sagte Frau Mertens und winkte ab. „Die Hand kribbelt heute wieder. Wahrscheinlich Rheuma. Oder das Wetter. In meinem Alter ist ja alles entweder das Wetter oder das Alter.“ Edith nickte. Das klang genau nach Frau Mertens.

Sie wechselten noch ein paar Worte über die Apotheke, über die unverschämten Preise für Hustenbonbons und über den Nachbarn von gegenüber, der neuerdings seinen Müll offenbar nach innerem Sternzeichen sortierte. Dann ging Frau Mertens weiter. Moritz sah ihr nach. Länger als nötig. „Nun hör aber auf“, sagte Edith halblaut. „Sie ist nur eine nette alte Dame mit Strickjacke, nicht das Rätsel von Stonehenge.“ Moritz drehte ein Ohr zu ihr, blieb aber stehen. Erst als Frau Mertens hinter ihrer Gartentür verschwunden war, trottete er mit ins Haus.

Am Nachmittag begegnete Edith ihr noch einmal. Diesmal saß Frau Mertens auf ihrer niedrigen Mauer am Vorgarten. Die Einkaufstasche stand neben ihr auf dem Boden. Ihre rechte Hand hielt sie etwas steif, und als Edith näher kam, wirkte sie blasser als am Vormittag. „Alles in Ordnung bei Ihnen?“ fragte Edith. „Ja“, murmelte Frau Mertens. „Mir wurde eben kurz komisch. Jetzt setze ich mich einen Moment.“ Moritz lief direkt auf sie zu. „Moritz“, sagte Edith sofort. Er hörte nicht. Nicht aus Ungehorsam. Eher, weil er in diesem Augenblick etwas wichtiger fand als ihre gute Erziehung.

Er blieb vor Frau Mertens stehen, hob wieder die Nase zu ihrer rechten Hand und stupste dann mit erstaunlicher Beharrlichkeit gegen ihren Ärmel. „Na, na“, sagte Frau Mertens matt. „Was ist denn mit dir?“ Edith spürte dieses kleine, unangenehme Klopfen im Bauch, für das sie keinen vernünftigen Namen hatte. „Kommen Sie“, sagte sie. „Ich bringe Sie lieber rein.“ „Ach, das ist nicht nötig.“ Im selben Moment wollte Frau Mertens aufstehen und geriet dabei ins Schwanken. Nicht dramatisch. Nur so viel, dass Edith sofort zugriff.

Im Haus setzte Edith Frau Mertens auf einen Küchenstuhl, holte Wasser und sagte in einem Ton, der keine Diskussion mehr zuließ: „Und jetzt rufe ich jemanden an.“ „Ach was, das muss doch nicht ...“ „Doch“, sagte Edith. Moritz saß die ganze Zeit neben Frau Mertens. Nicht aufgeregt. Nicht winselnd. Nur da, mit diesem ernsten Blick, der in seinem jungen Gesicht immer ein wenig zu groß wirkte.

Später stellte sich heraus, dass es gut gewesen war, nicht zu warten. Sehr gut sogar. Nichts, was Edith an diesem Abend in dramatische Worte gefasst hätte. Kein Wunder. Keine große Geschichte. Nur eine frühe Warnung, ein rechtzeitiger Anruf und ein Arzt, der sagte, man habe besser früher als später hingeschaut.

Als Edith am Abend die Leine im Flur aufhängte und Moritz sich im Wohnzimmer auf den Teppich legte, blieb sie einen Moment stehen und sah ihn an. „Das war Zufall“, sagte sie. Moritz blinzelte. „Hörst du? Zufall.“ Er legte den Kopf auf die Pfoten und sah sie weiter an. Edith verschränkte die Arme. „Und selbst wenn nicht“, murmelte sie, „bildest du dir darauf bitte gar nichts ein.“ Moritz tat, was er in solchen Momenten immer tat. Er sagte nichts. Und genau das machte ihn so schwer zu durchschauen.