Der Hund, den keiner wollte Teil 1

Die Nacht war lang gewesen, aber jetzt lagen sie endlich in der Wurfkiste. Martha hielt ihre Tasse mit dem mittlerweile kalten Kaffee fest umschlossen und spürte diese tiefe, erschöpfte Zufriedenheit in sich aufsteigen. Sie sah auf die kleinen Bündel hinunter und murmelte leise den einen Satz, den Züchterinnen in diesem Moment wahrscheinlich schon immer gesagt haben: ‚Ach Gott, sind die süß.

Und sie hatte recht. Zumindest bei sieben von acht. Sieben kleine Wollknäuel lagen da wie frisch bestellte Herzensbrecher. Rund, weich, tapsig, mit winzigen Pfoten, rosa Bäuchlein und Gesichtern, bei denen jeder vernünftige Mensch sofort alle guten Vorsätze vergaß. Man musste sie nur ansehen, und schon dachte man Dinge wie: Wir wollten doch eigentlich noch warten. Oder: So viel Platz ist auf dem Sofa eigentlich doch noch. Oder sogar: Ein zweiter Hund macht doch gar nicht mehr so viel Arbeit.

Nur der achte Welpe passte so gar nicht in dieses perfekte Bild. Er hatte viel zu große Pfoten, die irgendwie noch nicht zu seinem restlichen Körper gehören wollten, und sein Fell stand in alle Richtungen ab, als hätte es seinen ganz eigenen Kopf. Über der linken Schulter zog sich ein heller, schiefer Fleck – fast so, als hätte jemand dort ein wenig Milch verschüttet.Und sein Gesichtchen... nun ja. Während seine Geschwister diese perfekten, runden Köpfchen hatten, sah er schon jetzt ein bisschen markanter aus.

Martha beugte sich am zweiten Tag über die Wurfkiste, betrachtete die Welpen der Reihe nach und blieb bei dem kleinen Strubbel hängen. ‚Du bist ja… besonders‘, murmelte sie leise vor sich hin. Sie meinte es absolut freundlich, aber in ihren Ohren klang das Wort fast ein wenig zu vorsichtig. Es war einer dieser Momente, in denen man instinktiv nach einem Begriff sucht, der das Offensichtliche ein wenig abmildert. Man sagt dann eben nicht, dass ein Welpe ein wenig aus der Art geschlagen ist – man nennt ihn lieber ‚interessant‘ und hofft einfach, dass er sich in den nächsten Wochen noch ein bisschen verwächst.

Martha war keine Frau, die vorschnell urteilte. Sie glaubte an Geduld und daran, dass aus manchem unscheinbaren Welpen später ein wunderschöner Hund werden konnte. Aber selbst sie musste zugeben, dass dieser hier ihr Vorstellungsvermögen ein wenig auf die Probe stellte. „Vielleicht wird er ja noch ganz passabel“, sagte ihr Mann Paul, der bei Hunden grundsätzlich optimistischer war als bei fast allem anderen im Leben. Er trat an die Kiste und schaute mit verschränkten Armen auf die schlafenden Welpen hinunter.

Martha warf ihm einen dieser Blicke zu, die langjährige Ehefrauen perfekt beherrschen – eine Mischung aus Nachsicht und leiser Skepsis. „Oder er bleibt einfach genau so“, entgegnete sie ruhig. Paul nickte langsam, während er den kleinen Strubbel betrachtete. „Ja“, sagte er schließlich. „Das wäre natürlich auch möglich.“

Der kleine Welpe bekam vorerst keinen der üblichen Namen. Die anderen wurden schon früh liebevoll „der Dunkle“, „die Kleine mit der Blesse“ oder „der Dicke“ gerufen. Nur bei ihm blieb Martha immer wieder an Beschreibungen hängen, die zwar nicht böse, aber eben auch nicht wirklich schmeichelhaft waren.

„„Wo ist denn der mit dem schiefen Ohr?“, fragte sie manchmal. Oder: „Hat der Strubbel eigentlich schon getrunken?“ Es war, als fände sie einfach keinen Begriff, der wirklich passte. Er war eben der kleine Große, der Fleckige, der, der irgendwie immer ein bisschen aus der Reihe tanzte. Schließlich sagte Paul eines Morgens beim Füttern: „Wir können ihn ja nicht ewig den da nennen.“ Martha seufzte. „Hast du einen besseren Vorschlag?“

Paul betrachtete den Welpen, der gerade mit vollem Einsatz versuchte, über seine eigenen Vorderpfoten zu krabbeln. Er stellte sich dabei nicht einmal ungeschickt an, er wirkte dabei nur so unglaublich konzentriert. „Moritz“, sagte er. „Moritz?“ Martha hob die Augenbrauen. „Warum Moritz?“ Paul zuckte mit den Schultern. „Weiß ich nicht. Er sieht aus wie ein Moritz.“ Das war zwar keine richtige Begründung, aber es fühlte sich in diesem Moment verdammt richtig an. Und so wurde aus dem Welpen, den anfangs niemand länger ansah als nötig, ganz offiziell Moritz.

Moritz wuchs. Er tat es nicht besonders gleichmäßig und auch nicht in einer Weise, bei der man Besucher ehrfürchtig an die Wurfkiste rief. Er war eben kein Welpe, der sofort dieses „Haben-wollen-Gefühl“ auslöste. Seine Beine wurden immer länger, noch bevor der Rest seines Körpers überhaupt hinterherkam, und sein Fell wurde zwar dichter, aber kein bisschen glatter.

Was ihn jedoch wirklich unterschied, war sein Blick. Seine Augen saßen ein kleines bisschen zu ernst in diesem jungen Gesicht, als hätte er schon jetzt verstanden, dass das Leben aus mehr bestand als nur aus Schlafen und Trinken. Während seine Geschwister diese mühelose Niedlichkeit mitbrachten, die Menschen sofort weich werden lässt, war Moritz immer einen Herzschlag zu spät dran.

Wenn jemand zum Auslauf kam, hoben die anderen Welpen sofort ihre Köpfchen, stolperten mit zuckersüßer Ungeschicklichkeit nach vorne und purzelten übereinander, als hätten sie genau diesen Auftritt geprobt. Moritz brauchte meistens einen Moment länger. Nicht, weil er langsamer im Kopf gewesen wäre – eher, weil er erst einmal beobachtete. Er sah erst ganz genau hin, bevor er sich bewegte. Und bis er sich schließlich entschlossen hatte, mitzumachen, hatte oft schon jemand anderes die ganze Aufmerksamkeit eingesammelt.

Nach vier Wochen begann die große Zeit der Besuche. Es kamen Paare mit leuchtenden Augen. Familien mit Kindern, die vor Aufregung kaum atmen konnten. Eine ältere Dame, die zum dritten Mal in ihrem Leben sagte: „Eigentlich wollte ich nie wieder einen Hund“, und dabei bereits so schaute, als hätte sie innerlich schon ein Körbchen bestellt.

Sie alle standen irgendwann vor der Wurfkiste oder später im Welpenauslauf und sagten fast immer dieselben Sätze: „Ohhh, guck mal den da!“ oder „Der ist ja zum Verlieben! Diese Augen!“ Meistens war es der mit dem dunklen Gesicht oder die kleine Hündin, die so herrlich seidiges Fell hatte.

Moritz bekam ganz andere Sätze zu hören. „Ach… der ist ja auch da, der guckt aber ernst.“, hieß es dann oft. Oder: „Hm. Der hat aber ein ganz eigenes Fell, meint ihr, das ändert sich noch?“ Viele blieben bei seinem Kopf hängen, denn während die Ohren bei dieser Rasse eigentlich schon früh schwer und gleichmäßig nach vorne kippen sollten, hielt sich Moritz’ rechtes Ohr an keine Regel. Es stand immer ein Stück weit in der Luft, als würde es versuchen, Signale aus einer ganz anderen Richtung aufzufangen.
„Oh, der guckt aber ernst.“

Ein Mann mit beiger Outdoorweste, der aussah, als wolle er einen Hund, der exakt zu seinem Gartenmobiliar passte, beugte sich eines Sonntags hinunter, musterte Moritz und sagte halblaut zu seiner Frau: „Also der wäre jetzt nicht meine erste Wahl.“ Moritz saß zu diesem Zeitpunkt mitten im Gras, mit einem Gänseblümchen am Bauchfell und sah ihn an. Ein Blick, ruhig und direkt. Nicht beleidigt. Nicht bittend. Eher so, als hätte er den Satz verstanden und innerlich abgelegt.

Martha hatte es genau gehört. Und obwohl sie sich seit Jahren vorgenommen hatte, bei Welpenbesuchen immer professionell und freundlich zu bleiben, bekam ihre Stimme plötzlich einen Ton, der ein paar Grad kühler war als kurz zuvor. „Zum Glück“, sagte sie ruhig, aber bestimmt, „muss hier auch keiner gewählt werden. Die Hunde suchen sich ihre Menschen nämlich meistens selbst aus.“ Die Frau in der beigen Jacke räusperte sich verlegen, und ihr Mann tat auf einmal so, als hätte er ein brennendes Interesse an den fernen Wolken am Horizont. Paul, der hinten am Zaun lehnte, schmunzelte in sich hinein. Er kannte diesen Tonfall seiner Frau nur zu gut.

Nach und nach wurden Reservierungen festgemacht. Erst die Hündin mit der schönen Maske. Dann der kräftige Rüde mit dem geraden Rücken und dem seidigen Fell. Dann die Verspielte mit dem schneeweißen Fleck auf der Brust. Selbst der kleine Frechdachs, der jeden Schnürsenkel für eine persönliche Beleidigung hielt, fand rasch seine Menschen.

Nur Moritz blieb übrig.

Für ihn hatte sich bisher nie jemand interessiert. Martha schrieb Namen in ihr Heft. Telefonnummern. Abholdaten. Futterhinweise. Kleine Erinnerungen an Gespräche. Hinter sieben Welpen standen irgendwann kleine Herzen, Häkchen und Notizen wie Familie aus Münster, Garten vorhanden, sehr liebevoll, Erfahrung mit Hütehunden.

Hinter Moritz stand nichts.

Die Zeile blieb leer. Es gibt eine Art von Stille, die schwerer wiegt als jedes laute Wort, und diese leere Stelle im Heft gehörte dazu. Martha strich mit dem Finger über das Papier. „Es dauert eben seine Zeit“, sagte Paul leise, als er ihr über die Schulter sah. „Nicht jeder sucht nach dem Gleichen.“

Martha nickte zwar, aber sie dachte an die vielen Besucher der letzten Tage. Paul hatte recht – nicht jeder suchte das Gleiche. Aber fast alle suchten eben doch das Makellose.

An einem Dienstag schlug das Wetter plötzlich um. Eigentlich hatten die Welpen gerade erst angefangen, im Garten zu toben, als der Himmel aufriss und es anfing zu regnen. Martha sammelte die kleine Bande so schnell wie möglich wieder ein. Die Kleinen waren völlig k.o., sie müffelten nach nassem Hund und fielen einer nach dem anderen in ihre Körbchen.

Moritz blieb als Letzter im Flur stehen. Sein Fell stand nach dem Regen noch schiefer ab als sonst. Ein Ohr klebte, das andere stand kerzengerade, als wolle es den Kontakt zum Universum halten. Seine Vorderpfoten waren schlammig, seine Nase ebenfalls, und er sah aus, als hätte er beim Spielen verloren. Mehrfach.

Martha stellte den Wäschekorb ab und schaute ihn an. Moritz schaute zurück. Dann tappte er, etwas zu großpfotig für seine Größe, direkt auf sie zu, setzte sich vor ihre Füße und legte ohne jedes Zögern sein Kinn auf ihren Hausschuh. Nicht auf den Boden. Nicht daneben. Direkt darauf.

Martha blieb stehen. „Na, was ist denn mit dir?“ Moritz antwortete nicht. Das hätte die Sache auch unnötig kompliziert gemacht. Aber er blieb so sitzen, warm und schwer und still, als wolle er sagen: Ich bin zwar kein schöner Anblick, aber ich bin da.

Martha spürte, wie sich etwas in ihrer Brust zusammenzog. Es war kein Mitleid. Nicht wirklich. Es war eher dieses seltsame Gefühl, das man manchmal hat, wenn jemand stiller ist als alle anderen und man plötzlich merkt, dass gerade dieser am meisten sieht. Sie ging in die Hocke und strich ihm vorsichtig über den Kopf. „Ach, Moritz“, sagte sie leise. „Dich muss man wahrscheinlich erst verstehen.“ Im Wohnzimmer rief Paul: „Kaffee ist fertig!“ „Ich komme gleich!“, rief Martha zurück. Aber sie blieb noch einen Moment.

Moritz schloss die Augen, nur ganz kurz, unter ihrer Hand. Dann stand er wieder auf, schüttelte sich mit vollem Körpereinsatz und trottete davon, als sei das eben gar nichts Besonderes gewesen.

Für Martha war es das doch.

Später am Abend nahm sie ihr Heft noch einmal zur Hand. Sie blätterte langsam durch die Seiten, sah die vergebenen Welpen, die Namen der Familien, die kleinen Vorfreude-Notizen, und dann blieb sie wieder bei Moritz stehen.

Eine leere Zeile.

Sie setzte den Stift an. Zögerte. Und schrieb dann nicht etwa einen Namen dahinter, denn den gab es noch nicht.

Sie schrieb nur drei Worte in die freie Spalte:
Wartet sehr still.

Martha schaute eine Weile auf diese Zeile, dann klappte sie das Heft zu. Draußen trommelte der Regen gegen die Fensterscheiben. Im Welpenzimmer raschelte es, ein kurzes Fiepen war zu hören, dann wieder Ruhe.

Sie ahnte nicht, dass ausgerechnet dieser übrig gebliebene, schiefohrige, unerquicklich gezeichnete kleine Hund einmal Dinge bemerken würde, die anderen entgingen. Sie wusste noch nicht, dass Moritz Menschen auf seine ganz eigene Weise berühren würde.

Und schon gar nicht wusste sie, dass eines Tages eine Frau durch ihre Tür kommen würde, stehen bleiben, Moritz ansehen und im ersten ehrlichen Schreck genau das denken würde, was andere sich wenigstens höflich verkniffen:

Oje.

Aber bis dahin waren es noch ein paar Tage.

Aber Moritz’ Geschichte hatte gerade erst begonnen.

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