Das Sommer-ABC der schönen Dinge – Teil 2

Es gibt im Sommer kaum ein schöneres Wort als dieses: Fertig. Der Arbeitstag ist geschafft, der Laptop wird zugeklappt und plötzlich steht einem der ganze restliche Tag offen. Nicht für den Haushalt und nicht für irgendwelche Verpflichtungen, sondern einfach für die schönen Dinge des Lebens.

Für einen spontanen Ausflug in die Heide nach Haltern, für einen Abstecher an den Kanal, für ein Picknick oder eine kleine Radtour. Oder einfach nur für die wunderbare Frage: „Worauf haben wir heute eigentlich Lust?“

Im Winter beantworte ich diese Frage meistens ganz bescheiden mit einer dicken Decke und einer heißen Tasse Tee. Im Sommer aber sieht die Sache völlig anders aus. Da fühlt sich „fertig“ nicht nach plattem Feierabend an, sondern nach der ganz großen Freiheit.

Im Sommer spielt sich bei uns viel Zeit im Garten ab. Während ich irgendwo zwischen Unkraut, Gießkanne und neuen Projekten unterwegs bin, sucht sich Gubacca ein schattiges Plätzchen und behält tiefenentspannt die Lage im Blick. Besonders spannend wird es für ihn, wenn sein Spielzeug zum Einsatz kommt.

Dann wartet er am seitlichen Gartentor und schaut extra sehr konzentriert in die komplett andere Richtung, während ich das Versteck suche. Zumindest tut er so. Sobald ich fertig bin, kommt er angeflitzt und sucht mit einer Ernsthaftigkeit, die vermuten lässt, dass es sich hierbei nicht um ein einfaches Spielzeug, sondern um eine Angelegenheit von weltweiter Wichtigkeit handelt.

Ansonsten werkelt einfach jeder auf seine Weise vor sich hin. Gubacca bewacht pflichtbewusst das Grundstück und ich pflanze Dinge. Meistens kleine Sträucher oder Bäumchen. Zumindest sehen sie beim Kauf im Gartencenter immer so niedlich klein aus. Ein paar Jahre später stehe ich dann fassungslos davor und frage mich, wann genau aus diesem zarten Pflänzchen eigentlich ein ausgewachsener Schattenspender geworden ist. Die Antwort kenne ich bis heute nicht.

Wenn ich an den Sommer bei uns Zuhause denke, denke ich unweigerlich auch an den Kanal. Dabei meine ich gar nicht mal eine ganz bestimmte Stelle, sondern einfach dieses typische Gefühl: Decke einpacken, Fahrrad beladen, losfahren – und schon nach ein paar Minuten das Gefühl haben, ein kleines Stück Urlaub gefunden zu haben.

Während ich gemütlich am Wasser sitze und die vorbeifahrenden Schiffe beobachte, kümmert sich Gubacca derweil um den praktischen Teil des Ausflugs: Bäuchlein kühlen. Mehr braucht es für ihn oft gar nicht.

Dabei muss ich jedes Mal schmunzeln, wenn ich an seinen allerersten Ausflug ans Wasser denke. Damals, noch als kleiner Welpe, verlor er plötzlich den Boden unter den Pfoten und verschwand für einen kurzen Schreckmoment dort, wo eigentlich nur seine Beine hätten sein sollen. Ich zog ihn panisch wieder heraus, Gubacca schüttelte sich kurz, dachte ungefähr drei Sekunden über die physikalischen Eigenschaften von Wasser nach und sprang direkt wieder hinein. Seitdem ist klar: Schwimmen gehört zwar nicht zu seinen großen Leidenschaften, aber Wasser findet er trotzdem ziemlich genial. Zumindest solange es exakt bis zum Bauch reicht.

Und während Gubacca so seine persönliche Wohlfühltemperatur wiederherstellt und ich am Ufer sitze, denke ich einmal mehr: Manchmal muss man gar nicht weit wegfahren. Manchmal reicht schon ein Kanal.

Es gibt da diesen einen kleinen Ort am Meer, der mich vermutlich schon länger kennt als viele Menschen in meinem heutigen Umfeld: Langholz. Ich war dort schon als Kind mit meinen Eltern und meiner Schwester, später mit meinen Mann und meinen früheren Hunden, und heute laufe ich dort mit Gubacca durch den Sand.

Natürlich bin ich in meinem Leben auch an vielen anderen, wunderschönen Orten am Meer gewesen. Trotzdem taucht Langholz auf unserer Reiselandkarte immer wieder auf. Nicht jedes Jahr, aber in stetiger Regelmäßigkeit. Manche Dinge haben sich dort im Laufe der Zeit verändert, andere überhaupt nicht. Der Strand liegt noch immer genau dort, wo ehe schon vor Jahrzehnten lag, und die Ostsee macht ohnehin ihr ganz eigenes Ding.

Wenn ich heute mit Gubacca dort entlanglaufe, begleiten mich manchmal Erinnerungen, mit denen ich in dem Moment gar nicht gerechnet habe. Dann sehe ich plötzlich die kleine Bine vor mir, wie sie mit ihrer Schwester Muscheln sucht. Ein paar Schritte weiter taucht in meinem Kopf einer meiner früheren Hunde auf, dann ein anderer. Ein Urlaub, der längst vorbei ist; ein Sommertag, den ich eigentlich schon vergessen hatte. Vielleicht mögen wir manche Orte genau deshalb so sehr: Weil sie all diese kostbaren Erinnerungen für uns aufbewahren, bis wir irgendwann wieder zu ihnen zurückkommen.

Es gibt Menschen, die erleben einen Sonnenuntergang eher zufällig. Sie sind gerade zufällig draußen, schauen kurz hoch und denken: „Mensch, wie schön.“ Ich gehört ganz entschieden nicht zu diesen Menschen. Ich gehöre zu der anderen, etwas anstrengenderen Gruppe. Zu denen, die stundenlang den Wetterbericht beobachten, Wolkenradare studieren und abends extrem nervös werden, wenn sich der Himmel auch nur ansatzweise verfärbt.

In jedem Urlaub läuft es nach exakt demselben Schema ab. Irgendwann am Nachmittag erkläre ich noch ganz entschlossen: „Nein, heute bleibe ich gemütlich sitzen und fahre nicht extra noch mal los.“ Eine Stunde später reißt der Himmel auf. Aus einem zaghaften „Vielleicht doch?“ wird ein überstürztes „Ach komm, los!“, und kurze Zeit später sitze ich schon hektisch strampelnd auf dem Fahrrad.

Manchmal mit großem Erfolg, manchmal aber auch mit einer Bauchlandung. Denn Sonnenuntergänge sind am Ende ein bisschen wie eine Lotterie. Man gibt alles, hat große Hoffnungen, und exakt fünf Minuten bevor die Sonne den Horizont berührt, schiebt sich eine dicke, fette Wolke davor. Jackpot verpasst. Versuchen wir es eben morgen wieder.

Trotzdem kann ich es einfach nicht lassen. Und ehrlich gesagt gilt genau dieselbe Verrücktheit auch für Sonnenaufgänge. Für einen schönen Tagesbeginn stehe ich im Urlaub zu Uhrzeiten auf, die ich zuhause als absolut unmenschlich ablehnen würde. Aber wenn ich dann dort am Strand sitze, Gubacca schläfrig neben mir, das weite Wasser vor mir und die Welt für einen winzigen Moment noch ganz still und unberührt ist – dann weiß ich jedes Mal wieder ganz genau, warum ich mir das „antue“. Genau so fühlt sich Sommer für mich an.